Texto publicado en PRENSA ABIERTA, diario digital realizado en ESTADOS UNIDOS

Texto escrito por ERNESTO OLIVARES PERKE

"¡Y nos encontramos a través de este milagro que se llama Internet! El Musiquero sí era una revista de música, lejana a lo que hoy se llama farándula. Esta breve crónica de Martínez pone las cosas en su lugar para aquellos que consideraban esta publicación como un simple cancionero. El autor de este artículo es un notable escritor. Nació en Arica en 1949 y sus primeros poemas los escribió entre los 12 y 13 años. A los 15 expuso algunos de ellos en el diario mural del Liceo en que estudiaba. A los 17 ganó el Primer Premio de Poesía de la Universidad del Norte. En julio de 1967 a los 18 años creó la revista Serie Poética en que publicó sus poemas. Posteriormente suspendería su carrera por el compromiso clandestino adquirido durante la dictadura militar.
Ha editado siete libros de poemas junto a una novela “Juegos Indebidos” en dos ediciones 1979-1980; en 1985 “El gran día de los elefantes y otras historias” una recopilación de cuentos; en 1988 un ensayo “Allende: su vida y su Pensamiento Político”; en 1991 el testimonio “Calama, el crimen del siglo”; y en el 2003 una antología de cuentos “Cinco Grandes Cuentos Latinoamericanos.“ Se suma una obra dramática, “El Pasado es una Triste Canción”; y un cuento, “Niño del Mundo.
Avalado por esta larga trayectoria ha fundado y dirigido las siguientes publicaciones literarias; Serie Poética, Encuentro, Consecuencias, Arle, Planeta de Flor y Barro, y Nueva Línea. Actualmente dirige”Palabra Escrita” publicación de poesía que ya va en su número 48 y 7 números de un folleto denuncia titulado “Marcuse”.
Ha hecho periodismo literario e informativo en diferentes diarios ariqueños entre 1969 a 1973, posteriormente en el diario Las Ultimas noticias de Santiago entre 1975 y 1976, en la revista El Musiquero de Santiago entre 1975 y 1976, en la revista VEA, en el periódico El Despertar de Curacaví, y los diario ariqueños 7 de Junio, El siete de Arica y el Global de Arica. Su obra ha sido comentada por escritores tan relevantes como Manuel Rojas y Víctor Castro".

ERNESTO OLIVARES PERKE es periodista chileno, radicado hoy en los Estados Unidos. Fue el conductor de la revista EL MUSIQUERO. Trabajó luego en medios norteamericanos.
De vuelta a Chile trabajó en LA TERCERA, EL MERCURIO, y en otros medios escritos y en radioemisoras. Todo a nivel nacional. También tuvo presencia en Televisión Nacional de Chile.

¡GRACIAS POR LA SOLIDARIDAD!

Gracias a los poetas, escritores y amigos que han comprendido mi exposición publicada abajo.
Gracias a Carlos Vera Cáceres, a Sabina Salinas Bravo, a Luis Colina Campos, a Luis Toro Ossandón, a Juan Carlos García Araya, a Daniel Rojas Pachas, a Eduardo Loo, a todos aquellos que entienden que este mensaje no tuvo otro fin que denunciar AL FIN la hipocresía existente en Arica...
Cuando uno está allá los escritores te golpean la espalda, como supuestos amigos...cuando llega la hora de invitar a alguno se olvidan de uno...
Hay excepciones: Bellamín Silva Carrasco, Rodolfo Khan, Gastón Herrera y dos o tres más.
Gracias amigos, a los que nombro y a los que olvido, a los verdaderos.

Si he advertido esto es porqué un día Carlos Vera Cáceres, Luis Colina Campos (de diferentes posiciones políticas), me dijeron: ¿Por qué no te invitan a los encuentros o ferias del libro en Arica? ¿Por qué no te han considerado para una distinción especial por tu trayectoria? Eso ocurrió hace varios años.

También Luis Blanco Carvajal, regidor de Arica y que como tal harto apoyó nuestra labor, muchos años después, de visita en Arica (vive en Inglaterra), me dijo: ¿Qué te ha dado Arica? ¿Financiamiento, distinciones? Al decirle que nada...Me dijo: ¡qué mierda son estos!

Varios más me han dicho palabras similares durante muchos años.

Es por ello -ante la decisión del Consejo de la Cultura y las Artes de Arica que encabeza la Sra. Montiglio, y la indiferencia de los escritores que he apoyado en mis publicaciones impresas y digitales, en mis crónicas, etc.- he decidido terminar con toda forma de apoyo mediático a la absoluta mayoría de ellos. En efecto:ellos decidieron invitar a Arica a un autor que tiene la mitad de mi trayectoria y cuya poesía no ha sido publicada en tantos lugares como la mía. Eso con motivo del DÍA DEL LIBRO.

Tendré más tiempo para mí y mayor PAZ. Ya no seré esa especie de Embajador de las letras de varios escritores de Arica. Simplemente ya me dedicaré más a lo mío.

Lo único que le debo a mi tierra -ARICA- es su belleza que se ha apropiado de mi corazón.
La situación no cambió.

I N T E R M E D I O porque pocos reconocen este esfuerzo

El autor de este Blog señala las complicaciones que significa mantener varios de ellos a una vez.
SE REQUIERE TRABAJO E INVESTIGACIÓN que algunos no valoran.
Ante esa situación he decidido dejar POETAS CHILENOS NORTINOS hasta este punto, por ahora.
Eso significará un gran descanso para el "hechor" del mismo.
Esto se mantiene así, aquí, en este medio digital.
Pensábamos editarlo en papel y darle una relevancia más universal, pero hemos advertido que no se agradece como se debiera nuestro esfuerzo.
Un amigo de Arica, Luis Toro Ossandón, me manifestaba que porqué no se me invitaba a mí al Día del Libro en Arica o a otros encuentros, que consideraba injusto que ello no sucediera.

Amigos intelectuales me han manifestado lo mismo.

Yo creo que el CONSEJO DE LA CULTURA Y LAS ARTES es una mierda cuyos intereses políticos superan cualquier razonamiento lógico.
Pero ese razonamiento no tendría fuerza si los escritores de esos lugares hicieran valer su voz.

NO VEO NINGÚN INTERÉS EN HACERLO.

Es por ello que desde hoy en adelante sólo escribiré en los medios en que lo hago sobre los escritores de gran valía intelectual y honestidad moral.
Por eso los autores que tienen mayor calidad en este Blog (Santoro, Quisbert, Duarte y unos pocos más) pasarán a integrar las páginas del Blog GRANDES POEMAS CONTEMPORANEOS, donde ya están Óscar Hahn, Nana Gutiérrez, Daniel Rojas y otros.

Todo el intento de llevar al papel POETAS CHILENOS NORTINOS no tiene objeto toda vez que no hay la solidaridad necesaria hacia el autor de este Blog.

Es de mis ingresos económicos que yo pensaba realizar la antología esa. Y ello, entre uno y otros gastos, significaba una suma que supera el millón de pesos.
¿Merecen ciertos autores de Arica que yo gaste en una edición similar? Simplemente NO.

El libro que SÍ editaré en papel será CIEN POEMAS CHILENOS CLAVES...en el que van a estar dos o tres autores que residen en Arica y que se lo merecen por su calidad literaria.

A ellos se agregan las figuras esenciales de la poética que se hizo en esa ciudad en otra época.

Alicia Galaz Vivar, Nana Gutiérrez y unos pocos más...quienes, aparte de su calidad poética, tenían la calidad moral de considerarnos para sus encuentros y reuniones.

Como señalé al principio: este Blog se actualizará sólo lejanamente y de los poetas aquí considerados sólo algunos pasarán al Blog GRANDES POEMAS CONTEMPORANEOS: los que no estaban.

Y una cantidad menor pasará a CIEN POEMAS CHILENOS CLAVES (Blog que ha tenido un éxito de público muy importante)y que se editará en papel a fines de año o comienzos del próximo.

Mis crónicas, aparte de los diarios regionales, se publican ahora en medios nacionales y extranjeros. Ahora tendré el cuidado de ver con mucho ojo sobre quiénes escribo, ya que no puedo yo regalar mi tiempo a aquellos que no se acuerdan de uno en hechos de relevancia como citas para el Día del Libro y otros encuentros.

Doy las gracias a los intelectuales que han valorizado mi difusión de diversos literatos y mis creaciones.

Doy también las gracias a quienes, sin ser escritores, me han dado un respaldo grande y me han preguntado porqué esa política de exclusión que me viene afectando desde hace años.

Mis gracias son entonces para CARLOS VERA CÁCERES, SABINA SALINAS BRAVO, LUIS COLINA CAMPOS, DAGOBERTO RAMÍREZ ALARCÓN, el Flaco Terrazas y muchos otros que ahora olvido.

Amigos, los verdaderos, los llevo en el corazón.

José G. Martínez Fernández.
Lunes 20 de abril de 2008. 12, 36 horas.

MARCELO MUCCA

RAÍZ

Con la raíz de un continente antiguo y un lecho húmedo,
En ocasiones nuestros peces sueñan sirenas verdes.
y en la calma infinita de sus reflexiones un triste sujeto los mira;
Apenado, triste.
Con un silencio antiquísimo e indiferente señala una tumba vacía,
homónima, inefable.

Con la imprudencia de las casualidades y con un frió septentrional en las arterias,
su carne y su fragancia se fue olvidando con un rigor bufo y culposo.

Ya quisieran esos muertos, nuestros muertos,
volver a sus jaulas y señalarnos con el índice quebrado el camino de regreso a nuestra infancia, donde las metralletas eran de agua y los subversivos les chupaban las tetas a las dulces rameras que recién paridas compartían la terrible leche por los campos olvidados de esta tierra no prometida, ganada a codo contra los buitres y los lagartos.

Y es que los héroes niños de esta patria fraticida
No existen en los libritos de historia; ni en los cementerios
solo existen en la memoria de sus madres y sus hermanos,
Callados hasta el cansancio.
Como quien calla a palos a un perro,
Como quien entiende por cariño una bofetada y regresa a casa con las manos manchadas de sangre pidiendo perdón a dios aceleradamente.

Pero ya levantarán las madres sus brazos deicidas al cielo y regresarán con un pedazo de carne entre sus manos.

JAVIER DEL CERRO

CANTO DOS

Para Mercedes Valencia Olivares

Todo
Todo Esto-
fue por ti vieja.
Quise escribir un poema
que pudieras entender.

Williams Carlos Willliams (1883 – 1963)

I
Un puerto es la maqueta
sus laberintos escaleras
yodo, luces en la bahía y los cerros

Las prostitutas, sus prendas
bijouterie,

un niño recicla desperdicios.


II
Construida con deshechos,
una mediaguas sostiene
a una pareja de viejos enamorados
de los perros;

-Una calle ciega en el espacio público-

Una postal de la infamia,
en Villa Miseria,
campamento,
fabella.


III
En el paisaje claroscuro,
Buenos Aires

La humedad pegada a la piel,
las bolsas con deshechos por las calles

Un barrio de artificios
refleja las estructuras
carcomidas por el óxido

y varado en el río,
un crucero lleva a las Madres
en círculos por la plaza

¡la vorágine sucede por mil calles
y vericuetos:

El numerito de la opulencia
la postal del espanto
el pulso de la serpiente
la usura.

IV
Sobre el valle
los petroglifos y un bosque antiguo

son el enclave

-si muere un niño, se va un ángel-


V
En el paisaje oculto,
los niños hurgan la arena;

El hedor no amaina,
el mar cerca de las chozas
transforma a los hombres
en peces, limpia el aire
y la peste

En estos parajes
el alma se enfría

-No presume el sol con la playa-

Un bracero calienta el televisor;
una mujer fríe jureles,
en un patio seca lama,
camisas, calzones

-La estampita de la Virgen y una vela-


VI
De la bahía
el olor del pescado,
-el brillo del iris-
los botes, el fuego, las pilchas.


VII
El primero
y besar sus pechos, duerme

La conejita pobre de los 29 ° 57´ 45.S´S
se mueve

La música,
le cerveza,
corre amarga.


VIII
Mendigos, vendedores,
cantantes, ciegos

-el perro enfermo por la sarna-

prostitutas, travestis del mosaico;

-no hay paz-

y el sielencio es próximo
a la muerte:

del rectángulo,
el círculo y su luz.

NELLY LEMUS VILLA

BALADA DE AMOR


Para Naroa Lemus,
para que sus tristezas
se hagan más pequeñas
porque ella es una maestra gigante.


¿Has pensado
en tu ruta cotidiana
que todas las mujeres
son siempre al mediodía
una enorme
bandada de guajaches
que buscan alimentos
para aquellos
que esperan a la mesa?,
cuántas veces hermana
la bolsa humilde
se ha devuelto
vacía,
¡ah! si los hombres
fueran como el mar
el pan tendría
sabor de igualdad
como los peces
que cargan
los guajaches
después de cada zambullida.

CARLA VALDÉS DEL RÍO

"Tu ausencia me suelta
una piel imposible,
que sólo viviría
en la temperatura que se fue con tus manos"
(R.Juarroz)

Desintegrando a la muerte
yo aprendo a entrar en ti,
callando mi palabra
que puede ser lo oscuro.
Pero, cuando me desbordo adentro
en los hilos de tu ausencia,
también puede el verbo
aprender de lo vacío.

Porque,
la lectura de tu voz
en mitad de mis nombres
profundos de silencio,
es un mapa para trazar
la anomalía del amor.

Tu ausencia
se parece a la geometría
de lo absurdo
o al aire que oculta
los abismos.

ABRAHAM LOBOS

AUSENCIA

Cansa, cansa hasta los huesos
esta ausencia tuya
prolongada y voluntaria
que me arrojas en la cara
cada vez que te arremolinas
en mis soledades arropadas.

Cansa y agota mi razón
mascar cada minuto gris
de tu ausencia intencionada.

CAROLINA GONZÁLEZ VELÁSQUEZ

SOY MUJER...

Soy mujer
por algo más que la casualidad
de le conjunción de dos equis
en el juego cromosomático
de mis padres.

Soy mujer
por algo más que la pintura en mis ojos
en mis labios
en mis largas uñas
por algo más que los pequeños tesoros
que cuelgan de mis orejas
mis dedos, mi cuello
u otro sitio que pretenda decorarme.

Soy mujer
por mucho más que esas curvas
que la mente masculina excita
este par de montes en mi pecho que alimentan
y estas caderas que se mecen al andar
cuna de nuevas vidas.

Soy mujer
por mucho más que mi largo cabello
ese que se vuela con el viento
cuando sube la marea
por mucho más
que una perdida sanguínea
que me marca mensualmente
que cambia mi ánimo, mi cuerpo
a veces,
hasta mi forma de mostrar mis sentimientos

Soy mujer
Por mucho más
que unas lágrimas que no se reprimen
que vuelan en las alegrías inmensas
y se llevan la amargura
de todas las tristezas

Soy mujer
por que así nací
por que quiero serlo
por que me comparo con la tierra...
me pisoteas
y sobrevivo y te alimento
me abandonas
y sigo siendo fecunda
y sigo teniendo espacio para abrazarte

Soy mujer
por que puedo abrir caminos con mis palabras
aunque quieran acallarme
por que puedo ser fuerte
tremendamente poderosa
con sólo proponérmelo

Soy mujer
y no tengo por qué explicarlo
soy mujer
y estoy orgullosa
de serlo.

ARTURO VOLANTINES

ARAS CHCHALPA

EN LA MADRUGADA DE SU ALDEA
SE INCLINABA EN TORNO A UNA TORTILLA,
PARA COMPARTIR UN TÉ CON HIERBABUENA.
YA NO ESTÁ EN SU SOMBRERO,
EN SU BARBA, EN SU MARTILLO
ABLANDANDO LA ROCA DEL HOMBRE.
SE FUE DETRÁS DE LA TROPA,
BUSCANDO UN DIOS
CON MANOS ANCHAS
PARA SU PUEBLO OLVIDADO.

MARIETTA MORALES RODRÍGUEZ

EL AMOR EN LOS TIEMPOS DE LA DESESPERANZA

En el teatro de marionetas
el estruendo de Puccini
retumba en tus oídos.
Es la vorágine
que te ahoga entre edificios y jeringas
en los atardeceres,
en las melodías del clarinete
junto con el café evaporado.
Buscas la vida en el cajón de fósforos
entre el baño y la cocina.
En la cantina de la esquina
el sonido de los látigos
anunciaron la última travesura del ángel descarriado.
Al sonido de Armstrong,
que cae como la lluvia de los anuncios en las calles hùmedas,
la fotografía
de fin de siglos
que estremece los amaneceres del mundo.

BELLAMÍN SILVA CARRASCO

MONTEGRANDE

Llegaste a mi vida
con una inmensa herida.
Citacricé tus llagas.
Acaricié tu cabello.
Sacudí tu nombre
del polvo del olvido.
Hice en ti
mi mejor obra de amor.
Nos acariciamos
en el silencio de la noche.
No conocíamos
nuestros nombres,
bastaba solamente
que tú fueras mujer
y yo un hombre.
Para qué averiguar más
si para que haya amor
sólo basta con amarse.
La lujuria ya terminó.
Ya cesó el deseo.
Ahora solamente queda
una quietud crepuscular.

ANA LEYTON

IMÁGENES

Como un balín,
atravesándome el cerebro,
por todas las rendijas,
el odio ya no tiene escapatoria.

Mis manos entumecidas,
igual que la de todos,
esperando que venga lo imposible
...quien sabe desde donde...

Al borde la locura, esperándome,
con todas las puertas abiertas,
como un poema, que quedó
enredado entre las rejas
y quien sabe a quién iba dirigido...

En acción de ruptura,
rayando las murallas con tu nombre,
arrancándole a las calles,
algo más que las pisadas.

(Y como me dijo un día
un “poeta maldito”,
“quedarme mirando un tren que ya se fue”
desde abajo,
en el andén de todos los que quedaron abajo;
y es por eso que tus manos,
ya no vendrán a abrigarme las noches.

Mi carnet de identidad
sobre la almohada,
con indicadores y fechas
en mi memoria de luto.

Tiempo de viudas negras, dijo Susana,
de viudas pecadoras, digo yo,
cuando la veo partir tras de su suerte.

El paisaje magnético
de un pintor callejero,
y yo ahí, metida
en medio de sus árboles,
sin saber como arrancarme.

La ruleta rusa: “sin-cuenta”,
balines sin dirección...

Los malos espíritus rondándome
la pieza, las calles y mi mente.
Mientras Silvio me acompaña desde el tocacintas
recordándome que
“quedamos los que puedan sonreír en medio de la muerte en plena luz”
“en plena luz, en plena luz”

JUVENAL AYALA

MI ABUELO

Mi abuelo solía llevarme al muelle,
tejía sus redes en la arena del Colorado
y temía sus olas mi esplendor de niñez.

Andaba tras cangrejos en el óxido negro
de los pilotes, los botes varados, la arena
y mi abuelo reparando cabos y varillas.

Y eso es aquel hombre fuerte: mi infancia.
Cuando nacía junto a él, mi espíritu,
y el bote de mi vida apenas tocaba mar.

El velero de la suya varaba ya esperanzas,
y no alcanzaba a entender naufragios
y no sabía pensar sino sus bogadas.

Su sarta de congrios, cabrillas y hasta
una albacora, de aquellas que pescar solía
y traer a puerto, más que sus bancadas.

Yo no supe bien, cuando cambió rumbo
al océano interminable de negras aguadas,
sino cuando hundiéronse sus ojos,

Su ceviche, su andar altivo, su papaniagua,
y el amor de los días que al muelle llevarme
solía mi abuelo, ¡ah, cuándo la infancia!

IRIS FERNÁNDEZ ÁNGEL

DESTINO

El caballo clavó sus tristes ojos
en mis frías pupilas
mas nada me detuvo.
Alcé el cuchillo y segué su pezuña
como el segador, la espiga.
Fijé mi cruel mirada
en la profundidad de su pupila
mas nada me detuvo.
De un solo tajo, desgajé el casco
rosas rojas se fueron abriendo
hasta llegar al infinito.
El dolor, ardiendo, galopó
por las crines erizadas.
La tusa se elongó en cuatro amplias alas.
El caballo clavó sus ojos abatidos
en mis cuencas vacías de ilusión
y creció, creció, creció.
Siete lenguas inflamaron
mi esqueleto enardecido
y me hicieron flama eterna
condenada por los siglos
a abrevar los sueños del hombre
en el charco del crepúsculo.

GASTÓN HERRERA CORTÉS

NO ME BUSQUES

No me busques
las distancias no tienen olvido,
no tienen colores ni magnolias.
No me busques
reconquista tus silencios telúricos,
ancestrales, inclaudicables,
sal a recorrer otros espacios
poblados de muñequitas y abalorios,
de frases tiernas,
donde tenga lugar la censura,
la crítica permanente,
la sonrisa burlesca.
No me busques.
Partiré al interior de mí mismo,
me envolveré en papel aluminio,
de colores, de Pascua,
para regalarme en los suburbios,
en las fábricas,
junto a overoles sucios de trabajo limpio.
Volaré más allá de los telescopios
a distancias tan siderales
que las estrellas ignoran,
aún donde el ojo de Dios no llega.
No me busques
debo zurcir mi vida,
acondicionar la esperanza,
y si la suerte me acompaña,
sacar de la ígnea fragua
una sonrisa sabor a lejanía.

FERNANDO MARTTELL

AMANDA

Amanda
ya no corre feliz
ni lleva su sonrisa
ancha
bajo la lluvia

El día de la traición
sacaron a Manuel de la fábrica
y lo asesinaron
con Víctor Jara.

CARLOS AMADOR MARCHANT

DESESPERADO DEL SIGLO ACTUAL

Tengo media hora
para llegar al centro comercial
que queda a veinte cuadras de distancia.
Para renovar carnet de identidad,
para sacar salvoconducto,
para darle el pésame a una viuda prematura,
para visitar a un enfermo en el hospital,
para arreglar una silla quebrada,
para coser mis pantalones andrajosos.
Tengo media hora exacta,
y mis piernas heridas,
y sin ni un céntimo en los bolsillos.

JUAN GARCÍA RO

NAUFRAGIO

Me gustaría vivir en el mar.
Nevegar sobre una gaviota,
mecerme sobre las olas del viento.
Mi rosa de los vientos dirigir
con rumbo a la Cruz del Sur;
y luego, después de tanto vagar,
naufragar en el océano de tus ojos.

PEDRO MARAMBIO VÁSQUEZ

CAOS

Y cuando esperaba
nada de la vida,
apareció la muerte
con hábitos nupciales,
a preñarme de vacíos,
de imágenes polvorosas,
de dolorosa ingravidez.

CLARA SEURA ROCAFULL

CARLOS

Carlos escribe
tras una máquina
enjuto, circunspecto
sordo y poseído.
Sus manos
entonan la discorde
melodías de las
teclas.
Sus dedos entonces
repuntan vuelo y
transforman en
palabra mi voz.
Carlos enjuto
maltrecho tras una
máquina de escribir, ejecuta
su sinfonía.

JUAN CARLOS GARCÍA ARAYA

PASEO

Sigo mis pasos,
no daré rodeos inútiles,
sé donde me llevan.
Cruzo la calle
esquivando un auto,
diviso una ventana.
Ahí estás tú,
sentada, leyendo, sola,
igual que yo.

CECILIA CASTILLO

¿AIRE O TIERRA?

Y si muero, antes de ser tuya

que canten las mariposas

y todos los pájaros callen,

que oscurezca más temprano

y que la frívola luna

palidezca vergonzosamente.

Y que vengas a mi entierro

con una lágrima en

tu cuaderno

y un paso, aunque triste

masculino y seguro.

Que abraces a mis amigos

y envíes una breve nota

a mis corresponsales.

Que pongas tú la tierra

en mi tumba

sin flores, sin llantos.

Pero, que no me digas

ningún adiós

pues habré de volver

a pagar mi deuda.

Y volveré en la forma

que tú prefieras:

como aire o agua,

tierra o fuego.

Para ser tuya

en fera(o)z abrazo

en abrazo tuyo

en tu abrazo.

GABRIEL MOYANO CÁRDENAS

CAPTACIÓN I


Posiblemente la negación del otro y de lo otro

irrumpan bajo la luna o bajo las gaviotas

o sobre las piedras o sobre el pavimento

en un pedazo de corteza terrestre

y sea imposible la acción del presente fluido

o la verdad del paisaje de la esperanza perimetral

y sea tarde para refundar las herencias sociales

y la armonía de la nada y el relieve

de la acción y la reflexión

hacia el presente acercando el pasado y el futuro

ante el nuevo origen del Bien y del Mal

ante el nuevo origen

de las quietudes de la biodiversidad,

y sea tarde para la conversación

del instante ausente y del sueño olvidado

de la noche lerda y del polvo enterrado,

demasiado temprano para el Reino del vestigio ilegal

y para la anarquía del recuerdo en construcción.

PEDRO HUMIRE LOREDO

HERMANA MAMÁ


Hermana mamá, mamá hermana

A dónde quiera que fueras

Yo a tu encuentro

Iría.


Si al cielo vas

Allá yo voy.


Si al inmenso desierto te vas,


Allá yo iré.



Si a aquella helada puna fueras


Yo a tu encuentro


Iría.



Si al mank’asaya (1) fueras,

Allá yo iré.


Si al araxsaya(2) fueras,

Allá yo iré.





Si al otro lado de la cordillera


A la gran selva,

Te vas

Yo a encontrarte

Iría.



Glosario:

1 La heredad de abajo.

2 La heredad del lado arriba.

WILFREDO SANTORO

DEFENSA DEL HOMBRE APLASTADO POR UNA MURALLA


El hombre que muere

aplastado por una muralla

no es menos hombre

que el que muere diciendo

la verdad.



Porque la muralla al caer

cobró vida,

porque la vida al caer

cobró verdad.



Porque la muralla del primero

creó la verdad del segundo.



Porque muralla y asesino son sinónimos.

Porque después de un fusilamiento

la verdad queda incrustada en la muralla.



Porque la caída de la verdad

es obra de murallas.



Y porque una simple muralla

jamás podrá aplastar una verdad.


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Encontrado

Defensa del hombre aplastado por una muralla

Más allá de los lentes

Desacuerdo

Réquiem para un gorrión
Altoparlante

Poema proletario

Francesita de la pesquera

Transacción

Propuesta pública

Expectativas

Travesti

Bailarina

Mi perro fuma

Conino

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Experiencia

Consejos para hacer un pozo

Asnob

Para Francine

Problema

Geneive

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Sintiendo a Cris

Epitafio para Moisés

Décalogo cualquiera

Cherlic

El hombre satisfecho

Nostalgia

Mi casa

Confesión

Fuga en dos tiempos

Infructuoso

EDUARDO DUARTE YÁÑEZ

OUTSIDERS

Lo vi trasnochadamente claro
Casi cristalino
Talvez demasiado
Es así como se alejan los verdaderos sueños

Van en la obligatoriedad de la fila india
Que nos es india
Por que está compuesta por almas decadentemente mestizas
Es más bien
Una línea desdibujada de sin razones y lamentos pasajeros
Una fila no india, jamás india

Y cada cierta acumulación de minutos y horas
Nos atrapa el caos esquizofrénico
Del movimiento continuo
Que nos exige el aliento de la vida

Mientras todo ocurre
Solo permanezco inmóvil
Con el último respiro
De un perro quieto
Echado en la acera de enfrente
Mordisqueándome las partes nobles
Y observando a todos de reojo

Es así como lo prefiero
Antes que doblegar totalmente
La poca conciencia heredada

Mañana contemplaré los zapatos de las gentes
Mientras se forman unos tras otros
Bajo la lluvia
Y me alegraré
Por los que vienen caminando con las manos
Por aquellos saltimbanquis
Del último respiro

REINALDO HUGO

...UNO DE ESOS DÍAS

Este ha sido uno de esos días

En los que no roncamos

a la fatigada noche

sino más bien

bostezamos de mala gana

y es mejor un bullicioso ronquido

que un bostezo mal ejecutado.

MAYO MUÑOZ

¿QUIÉN ES?

¿Quién se esconde
tras anteojos oscuros
y derriba mi puerta
en la alta noche?
De qué se nos acusa ahora
si ya no tenemos heredad,
¿De qué?, si de poco el dolor
lo fue anegando todo.

¡Ah, pero en nuestra miseria
no permitiremos insolencias.
No estamos afiliados al partido.
Sólo somos partidarios
de la vida y la alegría
y no podrán acallarnos
a menos que.

HÉCTOR CORDERO VITAGLIC

GOTAS DE LUNA

Cuando te bañas, tu cuerpo perfuma el agua,
las flores en el estanque tienen
un espejo donde mirarse.
Como dos veleros rojos, tus pezones
corren por el mar de mis ojos hambrientos.
Mójame con esa ola de tu alegría
que está cambiando el sentido de las cosas.
No dejes que yo vaya por el mar abierto,
¡quiero ser marinero de tus orillas!
Y una noche cualquiera, te decidas
a apagar esta sed loca que te mira,
cuando te bañas y vas perfumando el agua,
vestida con gotas infinitas de luna.

ÓSCAR ARANCIBIA VILLALBA

MANIFIESTO

El río, la llareta, el viento y las quebradas los puso ahí nuestro Dios,
Pachacamac, creador de todas las cosas; nosotros, pusimos las pircas
y fuimos acomodando la vida,
nos hicimos naturaleza y la madre tierra nos acogió en su seno
y nos acurrucó en sus brazos,
por eso somos rio, somos piedra, somos montaña,
y si le quiebran los brazos al río son mis brazos,
si le sacan el agua al lago, me desangro, si matan al ganado, me matan.
Pachacamac, se nos acaba la vida, qué va a ser de nosotros
sin ver florecer el cactus, sin escuchar cantar las cuculis,
sin ver correr los llamitos,
¡Qué va a ser de nosotros!
Vicuñas de pelos grises, manantial con canto y lluvia,
fronteras que ha nadie sirven, tierras que fueron nuestras,
herencia que nada queda.
Se nos acaba la vida, por eso lloro y cuando el indio llora, llora la tierra,
porque yo soy tierra y pertenezco a ella,
porque soy condor,
porque soy parina,
porque soy cuculi,
porque soy cactus,
porque soy llareta,
porque soy viento del color del frío
y sin el aire puro ¡no vivo! y sin el fruto de la tierra ¡no vivo!
y porque no me queda nada, por eso lloro,
Pachacamac, Arumanti cutiña jiguasanki; Pachacamac,
¿Volverá a florecer la Primavera?

RODOLFO KAHN

SIMETRÍA Y FULGOR DE LA NIRVANA

Simetría y fulgor de la NirvanA
por un instante

¿Alguien podría olvidar a Ana vriN
y esa costumbre suya inveterada de dormirse desnuda
delante de un espejo antimateria?

GUILLERMO ROSS-MURRAY

AJEDREZ DEL TERCER MUNDO

en memoria de ROQUE DALTON, poeta salvadoreño

La ventana en el rostro.
Peón confiado en campo verde
y...¡de súbito!
vasallo negro, esbirro negro, general
lóbrego.
Tenebroso avance de intereses rubios
con armas negras: entre alevosía
y odio,
¡enroque!
y perseguidos somos por rojas carreteras
y por montañas.

El país tajado
Algunos peones desaparecen.
Caballos negros fusilan a torre
roja
durante el año 75 del siglo veinte después de cristo:
¡Desolación en la Taberna
y en otros lugares!
Pero,
nuestro juego seguirá sin pausa.
Hasta que todo el tablero cante,
el turno, triunfal,
del ofendido.

RODRIGO ROJAS TERÁN

IMÁGENES SOLITARIAS…

Yo amo los himnos de los vientos cotidianos
porque la música del campamento se ha ido,
y sus sombras y colores se derraman en un apartado silencio sin significado.
Los solitarios mineros van hacia la Muerte día a día
por caminos que se convierten en sensibles reflejos;
Al atardecer, retornan por un nuevo camino
donde todo su cauce es piedra, polvo y cobre; y desde
sus almas crece un canto testificado en la hambruna de la Pampa y la Tierra.
Cuando amo la noche, los Pirquineros-Fantasmas,
salen por los túneles de la mina,
llevando en su carretilla pedazos de cobre,
trozos de olvidos y recuerdos que fulgurecen desde los cerros durante años y años.
Ahora, en el despertar blindado del amanecer,
un sol difuso se asoma en los pliegues de las nubes,
los solitarios mineros se ven con sus propios fantasmas,
alcanzando signos en el relieve caminante
donde una danza de polvos gira y propaga su sello,
ahí mismo ellos me han dicho: “Y cuando llegue el tiempo de morir, hijo,
sólo los objetos perdurarán con su música a través de los caminos;
el polvo, la piedra y el cobre”.

ALEJANDRO JORDÁN

LA CASA INMÓVIL

Las vidas con poca gracia
saben que los buitres
las revolotean en círculos.

Saben que la muerte
no las mira con absoluta pereza.

Y saben que
si se han ido
de bastantes sitios
es sólo al interior de la casa.

La casa del aburrimiento.

MARKOS QUISBERT

ÉL TENÍA IDEALES DE GRANDEZA

Hace unos instantes
él tenía ideales de grandeza
ahora se ríe de actual imagen reflejada en los vidrios.
Pasa horas y horas sentado comiendo duraznos
leyendo un libro de poemas de Edward Lear
se exaspera refunfuña solo
no quiere probar otro bocado
menos dormir una siesta

Reiteradamente se da de cachetadas
se levanta da un giro de izquierda a derecha
volviendo a sentarse en su silla de metal
mientras el sol refulge en sus gafas
mastica y mastica hasta quebrarse los dientes
partiendo el cuesco de la fruta

WALTER ROJAS ÁLVAREZ

TODA HISTORIA ES REDONDA COMO LA TIERRA...


Primera escena

Cuesta arriba subiendo el cerro Barón raja de curaos como tabla iban el loco rimbaud el cholo y el mismísimo conejo maldito atravesando impertérritos y locuaces la chascona noche porteña sin diasepan alguno para no alterar las visiones por parir deben haber sido como las 4 a.m. ya que el cielo era un gran chaleco negro de la Ligua sin ninguna estrella ninguna en el oceánico firmamento de la desesperación y la angustia Y las putas de siempre almas gemelas del errante retorno del trasnoche travesti rondando una vez más en calzoncillos el polvoriento bulevar de los sueños rotos borrachos de nomeolvides y guitarras ciegas de amor en la triste esquina del boliche el obsceno pájaro de la noche donde el cholo se lanza feroz meada toda en nombre de la poesía toda mientras el conejo maldito se pone a cantar a todo chancho la canción de los buenos borrachos en esas mismas calles que anduvo el gonzalo el poeta del falo y el mismísimo patas negras del neftalí reyes pero como en alicia en el país de la antipoesía todo cambia hermano todo cambia y las luces de neón son remplazadas por luminosos atractivos incendios al patrimonio cultural de la demagogia y los poetas porteños donde andarán con sus faroles de luciérnagas oceánicas y las niñas que besan y se van AMO EL AMOR SIN CALZON DE LAS NIÑAS QUE BESAN Y SE VAN chorreando solitas como helado que se derrite entre languetazos de arriba hacia debajo de abajo hacia arriba ya que en cada puerto una traición espera las colegialas besan y se van mientras tantos bajo el amparo de la noche cruel el conejo maldito se masturba públicamente secando la última botella de ron piratas y se manda ni que graffiti en la esquina del bulevar de los sueños rotos.


Segunda escena

La juani enferma de volá se baja los calzones pà echar la inmensa ni que mea debajo del poste de la luz que no alumbra ni la esquina de los corazones rojos ni el corazón de esta demogracia congelada en la medida de lo posible entonces ella se abriga calle abajo se desliza caracol calle abajo por si salen unas monedas cachai calle abajo como babosa entumecida esperando encontrar algo parecido a un crucifico o un pedazo de tabla rota pá aferrarse por la virgen maría pá no naufragar no naufragar en el infierno de la globalización you tu arroa Hotmailputocom.


Tercera escena

Lo tiene loco la pasta base chiquillos
Lo tiene loco el culo de la negra mi amorcito
Allá en los baldios de los paraísos artificiales
La volá es sin calzón hermanito.

JOSÉ MORALES SALAZAR

DECIMAS

(de por qué el poeta necesita escribir versos populares)


Vamos echando al trajín
la palabra del poeta,
que verso azul ya no cuenta
cuando hay que redimir
los porotos y el pernil.
Si le cantas a la flor
o a los lances del amor
quedaras para el lamento,
fracasado, flacuchento
con patitas de Chincol.

La cultura de hoy en día
en verdad tiene otro sello,
no de los tiempos aquellos
cuando era la poesía
lo mas grandioso que había.
Hoy son muchos los adultos
que al verso quitan el bulto,
muchos mas lolos y lolas
los que no dan ni bola,
lo que en cultura es insulto.

Es bien claro que hoy impera
un afan materialista
que solo pone la vista
en el auto, la chequera
y en la moda pasajera.
El espiritu fallece
y esta suerte no merece
porque es lo mas humano
que tenemos, pues, hermano.
(Es lo que a mi me parece)

Debemos luchar a diario
con el rescate del verbo
que cultivò Amado Nervo,
y el pelao don Hilario
de mi taller literario
y la Mistral y el Neruda,
con cuyos versos, sin duda,
incluso el alma proleta
tuvo arranques de poeta,
aunque la viera peluda.

Pero ya no pasa ná
con este arte tan puro,
y hasta aqui ya estoy seguro
que es la mas santa verdá
que ha quedado la embarrá
allì en la persona humana,
donde el alma se desgrana
como castillo de arena
que se derrumba de pena
por su lumbre ya lejana.

Vamos, vamos al intento
de rescatar la palabra
milagrosa que nos labra
en el alma el monumento
del humano sentimiento.
Si estas razones, don Nacho,
animan que el populacho
lea dècimas aquí
y en la quebrá del ají,
sonreirá mi caracho.

Ponga usted, don Macabeo,
su aporte para mis fines,
por unos cien piticlines
se impondrá del copucheo
que agarra para el fideo
cosas lindas de la vida,
pero también con debida
reflexión sobre el inmundo
pozo negro de este mundo
y su apariencia florida.

Con su ayuda felizcote
quedaré hasta los bototos
porque vendrán los porotos
y los huesillos con mote
pa' chuparse los bigotes.
Màs contenta todavía
quedará mi cabrería,
pues, pa' que lo sepa usté,
solamente a pan con té
han estado varios días.

Y ahora voy al camino
con mis temas populares,
quizás en otros lugares
me haga también el pino
con estos versos ladinos.
Hasta pronto, por si acaso
un buen momento les causo
con estas rimas mal hechas
y tiradas de las mechas,
señores, ¡venga un aplauso!...

FLORENCIO FAÚNDEZ SAAVEDRA

PORVENIR

Al final, terminaremos por rebajar
las viejas cumbres de los cerros
para que vean de cerca
la desnudez de tu cuerpo,
sin que tengan que pararse
sobre la punta de los pies.
Espantar la aparecida camanchaca
o desviarse sin rumbo
por las carreteras de la cibernética
en busca de la tierra prometida.
Esperando hallarte en contra del viento
donde mantienes todavía en celo
tu escurridizo ombligo,
el último baluarte de caza
que nuestros antepasados no enterraron
junto a sus semillas y cacharros.

JOSÉ MARTÍNEZ FERNÁNDEZ

LOS ARQUITECTOS DE LA MUERTE

HAN ASCENDIDO A LA LUZ DE TUS OJOS
LOS QUE CONSTRUIRÁN TU CUERPO EN INERCIA
PARA SER REPOSADO EN LA TIERRA.

ESTOY VIÉNDOLOS.
EN TUS NIÑAS SE MECEN LOS ÚLTIMOS SILBIDOS.

LOS ARQUITECTOS DE LA MUERTE
SUBIRÁN TU HERMOSURA A LOS CIELOS
Y ASÍ COMO UNA GIGANTE COPA
TE DERRAMARÁN EN LA ARENA ENTONANDO AROMAS.

SERÁS UNA PIEDRA HUESUDA
FLOTANDO EN LOS MARES DEL OLVIDO
CUANDO YO ESTÉ SEPULTADO
JUNTO A LOS TALLOS DE LAS PLANTAS.

LLANTO SE DERRAMARÁ EN LOS MÁRMOLES.
LOS MAUSOLEOS DE SANGRE
CONTINUARÁN ORDENANDO EL SILENCIO GRAVE.

ASÍ, AHORA, COMO LOS ARQUITECTOS DE LA MUERTE
FLORECEN EN EL NIDO DE TUS PUPILAS,
ASÍ UN DÍA LEJANO CORONADO DE CANCIONES
LOS ARQUITECTOS DE LA VIDA
CONSTRUYERON TU COPA CON FLORES.

TE IRÁS ENTRE EL SILENCIO Y EL LLANTO,
PERO EN MÍ, ABEJA EN PERFUME TE VAS A QUEDAR,
FORCEJEANDO EL BIEN ARMADO DOLOR DE TU RECUERDO.

ÓSCAR HAHN

GLADIOLOS JUNTO AL MAR

GLADIOLOS ROJOS DE SANGRANTES PLUMAS,
LENGUAS DEL CAMPO, LLAMAS OLOROSAS,
DE LAS OLAS AZULES, AMOROSAS,
CARTAS OS LLEGAN, PÁLIDAS ESPUMAS.

FLOTAN SOBRE LAS ALAS DE LAS BRUMAS
EPÍSTOLAS DE POLEN NUMEROSAS,
DONDE A LAS AGUAS PIDEN POR ESPOSAS
GLADIOLOS ROJOS DE SANGRANTES PLUMAS.

MOVIDAS SON LAS OLAS POR EL VIENTO
Y EL PIE DE LOS GLADIOLOS VAN BESANDO,
AL SON DE UN SUAVE Y BLANDO MOVIMIENTO.

Y EN CADA DULCE FLOR DE SANGRE INERTE
LA MUERTE VA CON PIEL DE SAL ENTRANDO
Y ENTRANDO VAN LAS FLORES EN LA MUERTE.

DANIEL ROJAS PACHAS

ELECTROSHOCKS

Fotogramas interdictos,
sonoras teclas de una máquina,
eléctrica galería.
Grama de tubos grises,
encierro y verdades a medias…
Con shocks sobre el cuerpo
y la radio encendida,
al ritmo del tiempo,
al compás de los dedos
y las teclas,
proscritas señales, desde la oculta frecuencia.
Esta es-fera
inter-fiera, nimia,
con sonido de hombres
con sonante de eriales y hembras escorpiones
El acordeón solar;
Sigue rugiendo.

LUIS ARAYA NOVOA

EL PÁRAMO

EL NORTE ES UNA TIERRA QUE ES DE PIEDRA
TRABAJADA POR SOLES QUE NO CAMBIAN,
MIENTRAS LOS AÑOS PASAN, Y LA ARENA
SIEMPRE AMANECE IGUAL QUE EN LOS COMIENZOS.
EL TIEMPO TIENE EN ÉL SU PESEBRERA.
SUS PAISAJES CALCADOS, LOS PLANETAS.
EL SUEÑO, SU ALIMENTO DE PAÍSES
VACÍOS O POBLADOS DE FANTASMAS.
LA VIDA ES MINERAL, DE POLVO DURO
JUNTADO POR LOS SIGLOS, HECHOS CERROS
QUE, DE PRONTO, DOMADOS POR EL VIENTO,
SUELTAN LOS MÁS PURÍSIMOS RELINCHOS.
PORQUE SILBOS Y GRITOS DE SILENCIO
Y COLORES Y CURVAS, PUNTAS, FILOS,
TIENE ESTA TIERRA EN LLAMAS, DE ESPEJISMOS
QUE A RATOS SE CONFUNDEN CON ENSUEÑOS.
Y PUEBLOS SUSPENDIDOS, CASAS HUECAS,
MÁQUINAS OXIDADAS, GALLINAZOS,
QUE HACEN DEL DÍA ROJO DE LA PAMPA
PIEL DE LA SOLEDAD, VOZ DEL MISTERIO.
SU HABITANTE ES EL SOL, AVE EN PICADA,
EL SOL, ÚNICA LLUVIA DEL DESIERTO,
EL SOL QUE EMPOLLA LENTAS A LAS HORAS
Y PONE HUEVOS DE ORO ENTRE LOS HUESOS.
SU NOCHE, SIEMPRE OSCURA, ES UN MAR QUIETO
DE ESTRELLAS QUE TIRITAN CON EL FRÍO.
UN GONG QUE NUNCA SUENA, PERO RUEDA
ES SU LUNA, QUE ALUMBRA LAS DISTANCIAS.
HACIA ARRIBA, SU CIELO, LUMBRE HELADA
PÁGINA DE HEROÍSMOS QUE SE FUERON.
HACIA ABAJO, FILÓN DE LA LEYENDA
QUE COMIENZA EN LAS HUELLAS DEL MINERO.
EL SALITRE ES RECUERDO, CAMANCHACA
DERRETIDA POR FUEGOS SEMINALES,
PASTIZAL CONGELADO, CAL RESECA,
LAVA BLANCA, VOLCÁN, ESPINAS, LLAGAS.
LA TIERRA QUE ES ESTÉRIL SE HACE FUENTE
DE RUIDOS, DE CANTOS, DE CLAMORES,
Y SE OYE EN PLENO PÁRAMO LA RISA
DE DESAPARECIDOS CALICHEROS.
HACIA ADENTRO LA NOCHE ES MÁS QUE SOMBRA,
PORQUE ES GRITO CON AYES DE LOS FIERROS.
HACIA AFUERA NO ES MÁS QUE EL ESTALLIDO
DEL SALAR QUE SE ENFRÍA BAJO CERO.