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jueves, 12 de diciembre de 2013

MAHFUD MASSÍS

INCITACIÓN AL VALS DE UN POETA



Tus hijos bebían sangre de ganso salvaje.
Tu pobre corazón dormía entre las moscas.
Sin embargo,
un día
te colgaron un trozo de cuero
en la solapa. Se te puso la cresta roja.
Caminabas con paso de gamuza por los corredores.
Pero tuviste que vender tus dientes.
El traje destinado a tu propio entierro.

Soñabas con el gran premio.
Besabas a los jurados, acariciabas sus tetas,
mientras dormías en la posada
del gato nocturno.

Quisiera detenerte, morderte una oreja.
Pedirte que vuelvas a tu oficio de hombre,
Inventes el fuego y juntes piedras.
Y que estalles cuando aparezcan los enmascarados
de la noche, les vueles el trasero
antes de que lleguen los muchachos de la prensa.

sábado, 23 de noviembre de 2013

JOSMAR CONDE TOLMO


OBSERVACIÓN DEL PROCESO

La encontré demasiado envuelta
sólo se observaba algo que arruinaba la pieza
eso caligrafiaba sus fragmentos inmaculados
la encontré de pie/descotada/erecta
como la pequeña pagina arrancada del día
y me quiere tanto-dice con la oscuridad de su habla
tanto es que en cada escritura se abre
y arranca de su ombligo todo el proceso de la noche

jueves, 14 de noviembre de 2013

RICARDO ROZAS


EL MURO

Y nuevamente
estoy enfrentado al muro.
Al muro que nunca quise construir
que se fue haciendo solo
con temores acumulados.
Que no tiene la historia,
ni queda tan lejos
como el de los lamentos.
Que no sirve para rogar
ni pedir nada.
En él está la reflexión.
Todos los caminos
los rectos y los sinuosos
me mostraban el horizonte
pero
al andar en ellos
veo que limitan con el muro.
No sé salvarlo
pero
presumo que en el otro lado
está mi salvación.

sábado, 26 de octubre de 2013

ÓSCAR HAHN

Elevación de la amada

¿Qué es el hombre para que de él tengáis memoria?
Para que de ella tengáis olvidos, ¿qué es la muerte? 
¿Los dioses qué son para que de ellos tengáis angustias? 
¿Qué es la amada para que tengáis de ella insomnios? 

¿Cuál silencio puede ser más hondo? 
¿El que brilla en las llagas de la nada 
o el que fulge después de tus sollozos 
como una lámpara invisible? 

Dulce es la aurora de las madreselvas, 
dulce es. 
Dulce es el beso de la amada, 
dulce es. 
Cuán dulce eres tú oh hurtadora de mi agónico sueño. 

Todos los adioses están escritos en el viento, 
todas las palomas llevan adioses en las alas, 
todos los ojos guardan un llanto no vertido, 
y he aquí las palabras que no te he dicho: 

El amor rompe leyes, 
nada contra corrientes y sus ojos escuchan. 
De rebeliones y quebrantos está hecho el amor. 

Hacia lo alto van los frutos maduros, 
hacia la tierra el vuelo de los pájaros, 
pero su condición no muere. 

De nosotros dos está hecho el amor.
 

sábado, 12 de octubre de 2013

JORGE EDUARDO ZAMBRA


GARRA DE LEÓN
Pasan sin rugir leones púrpuras.
Por Totoral cruzan encendidos,
por Carrizal van con el viento.
Merodean las quebradas
garras escarlatas.
Dejan marcada la tierra
muelles manos.
No falta la liebre
a su carrera, el guanaco
a la manada,
ni el zorro a la mirada avizora,
la culebra a la línea ondulante.
De estos leones
no hay huellas de sangre,
sino pétalos rojos.
Pudiera su guarida
sumirse entre las piedras
o bajo el sol, en fiera
vecindad de quiscos.
Pero estos leones
no entregan su secreto.
Tal vez se escabullen
entre las polvaredas.
Cazadores, por más que busquen su rastro
nunca hallarán a estos felinos,
sólo su roja florescencia.

miércoles, 11 de septiembre de 2013

OMAR MONROY



MINERO

Deambuló por llanuras
y sierras solitarias.
Escupió sol y viento
por sus pulmones secos.
Conoció el abrazo
gélido de la noche
que congeló sus huesos.
El desierto le enseñó
su soledad y silencio.
También sus secretos.
Sintió en sus sienes
el veneno de la puna.
Supo del lío de cerros
que lo enloqueció de sed
en su alfombra de fuego.
El sol del crepúsculo
le ofreció compasivo
un espejismo de agua.
Pero ya era tarde,
la muerte revoleteaba
en las alturas.

jueves, 8 de agosto de 2013

LUIS ARAYA NOVOA

EL VIENTO

Escucha, madre:
soy el que aúlla afuera
y golpea nervioso
tu ventana y tu puerta.
No soy el perro
que llora a mediodía
ni el coipo loco
en busca de gallinas.
Soy sólo el viento,
el cordero curioso,
y quiero recibir
de ti caricias.
Quiero entrar a soplar
en tus cabellos,
y en tu talle de mimbre
dejar mi vida.
Escucha, madre:
mi carrera ligera,
pero no tengas miedo
de mi embestida.
Mi fuerza no es enorme,
si me dominas
con paciencia y amor,
con tu pericia.
Pero si tienes miedo,
me hago invisible,
aunque yo quiero ser
tu dulce niño.
Quiero darte mi mano,
llevarte lejos;
que llevo adentro.
Escucha, madre:
soy el que aúlla,
pero tengo muy finos
los sentimientos.

sábado, 13 de julio de 2013

MANUEL TAPIA


AMANECER

Lentamente
los sollozos de la camanchaca
huyen
tras la perla nocturna
buscando néctar galáctico
entre la espuma arenosa.
Lentamente
comienzan a brotar
dedos
brazos
y mejillas de la tierra
de la pampa
con sus oficinas silenciosas
rodeadas de sal
olvido
y huesos.
Lentamente
la ampolleta explota
y se expande
por la piel
por los dedos
y las mejillas
de una niña
sin tiempo
generosa
y milenaria…
Explosión de la raíz del cosmos
hija morena de los ojos de la tierra.

martes, 25 de junio de 2013

RAMÓN RUBINA

TENGO LOS OJOS NUBLADOS
No pude volar en este día,
Arrastrando se ha ido la semana;
Me sangran los ojos y las dudas,
Me caen insectos de la espalda.

El cielo no abre su ventana,
Me pierdo entre nichos y escaleras;
Caen raíces de las nubes,
Confundo la altura con la arena.

¿Estos son ángeles o moscas?
¿Me cubro de plumas o escamas?
¿Soy paralítico o camino?
¿Escribí un poema o una lápida?

sábado, 15 de junio de 2013

JOSÉ G. MARTÍNEZ FERNÁNDEZ


MARGARITA DONOSO FUENTES

Allí, por los espacios de Coquimbo,
en el aire azul, anda Margarita...
es un recuerdo de soles
y de finitas palabras Margarita...

Sus días serán de paso frágil,
de luz de flor serán sus noches
y habrá escritura dorada en lo alto
y entre estrellas, relucirá Margarita.

jueves, 16 de mayo de 2013

LUIS MORENO POZO


NORTEGRANDE

Grande ruge el ancla del cerro de Antofagasta
cuando se habla de nortegrande;
grande y terrible es hablar con agallas de pescado
y no ser pescador, como hasta ahora
se ha hablado; grande me duele esta ciudad
y sus costados -la ciudad de mis costillas-
el molo,
y el mar como un vino agrio lamiendo las arenas.
Yo descubro todo un norte diminuto
empolvado de hambre y sombra y silencio,
gimiendo con olor a perros:
no reconozco tu nombre en inglés, Chuquicamata;
Tocopilla paralizada en su puerto de grúas blancas;
y Calama, doloroso prostíbulo abierto night and day.
Pero aquí donde yo termino
comienza recién la muerte del nortegrande abandonado.

martes, 30 de abril de 2013

CAROLINA GONZÁLEZ VELÁSQUEZ

A raíz de lo que cantó Whitman

Y un día, seremos la estrofa que falta, si es que no lo somos ya.

Y un día seremos la voz que clama, el gesto que indica alegría, seremos los sueños futuros y la sonrisa presente.

Y un día, sólo seremos personas, sin genero ni color, desnudos cual recién nacido.

Y un día, que sera el ahora, compartiremos la esperanza de hacer realidad lo que cantó Whitman, "Existo como soy", así fui creado por la explosión de la única fuerza que es el amor.

 Viviremos, cada instante, cada milésima de tiempo, a sabiendas que nos van acribillando por nuestros actos e ideales, pero andaremos y seremos seres de vida, de luz, de creer...

Vive, vivo, vivamos
seamos vida
sólo vida
apasionados por la existencia del ser

lunes, 1 de abril de 2013

DANIEL ROJAS PACHAS

VIRUS

Virulentos, prosaicos, rumiosos,
los críos descansan entre baños digitales
y la noche de Cien-fuegos estrellados (…)
revienta la garganta de tanta pobre muchacha (…)
“dulce gimiendo contra el parabrisas trasero”
y se repiten, graban, la cinta vuelve atrás, un percutor, un clic
y ruedan en su esfera.
Cada recuadro,
esquinas apacibles de la sombra pura de tu infierno (…)
La durmiente se consuela entre cada pierna
y entre aquella brasa ruinosa de celos
en que maltrechos ojos,
macilentos brazos desgajan la flor de las edades con un mapa hecho de insinuaciones las delicadas perforaciones del mal llamado “honra de doncellas”
pudre cada deliquescenia con amarga confusión de hibernaciones.
“No puedo reconocer ni mi propia piel”
ni la identidad de cada parte noble: Mudan las heridas, intercambiamos quejas sensoriales, telepáticos gestos (si es posible), con gargantas heladas y saltos de cada mugir de dedos encriptados, enfurecidos por las metálicas orugas y las cuerdas en que descansan tus uñas que van cosiendo mi subrepticio orgasmo y el rey de los putos, tu rey, el de todos nosotros, pálido como siempre, te espera y tiene en su cohorte a cien caballos de cien pretéritos cuerpos que han perdido su delicadeza y los úteros gozan confusos y tus señas brillan, ríen con la locura del beso y herméticos babean la suculenta cólera, madre hecatombe de tu patriarcal ceño, clausura, silente ronda y simulacro de venas dando latigazos a los sables del público perfil y muertos, muerto, muerta la codicia, oblicua se agrieta el nexo informe.


sábado, 9 de marzo de 2013

JOSÉ G. MARTÍNEZ FERNÁNDEZ

ETERNO HUGO CHÁVEZ FRÍAS

Duele el dolor del héroe.
Duele usted maestro de presidentes.
Su grandeza no cabe en una sola tierra.
Arde en todas las tierras...

No hay hombre más grande en América
que el que acompaña a Bolívar
ahora y por siempre en la historia.

viernes, 1 de marzo de 2013

ÓSCAR HAHN

TELEVIDENTE

Aquí estoy otra vez de vuelta
en mi cuarto de Iowa City
Tomo a sorbos mi plato de sopa Campbell
frente al televisor apagado
La pantalla refleja la imagen
de la cuchara entrando en mi boca
Y soy el aviso comercial de mi mismo
que anuncia nada a nadie.

domingo, 10 de febrero de 2013

ARIEL SANTIBÁÑEZ

FOTOGRAFÍA DE ESTE TIEMPO
…y vi todas las violencias
Que se hacen debajo del sol…
(
Eclesiastés)
Del claroscuro salta el miedo
y cadáveres y verdugos y más verdugos de repente
o más victimas en este prolongado aire?
Entre labios de espantos y aniquiladas lágrimas:
nosotros.
Por cada pie encima, por cada rodilla quebrada
y rabia atada y sangre y más sangre desparramada:
nosotros,
-perteneciendo al sol de cada día-
ensimismados, adivinando en las noticias
aves oscuras desplegando alas y más alas,
adivinando ojos y signos detrás de las metrallas,
adivinando hileras de vietnamitas entregándose
al Juego de la Muerte:
¿y qué después de todos ellos?

viernes, 18 de enero de 2013

MAHFUD MASSIS


Poema de las manos muertas


Toma mi mano, este hueso que estará un día podrido. Apriétala, ponla sobre tu corazón mientras dura la noche.
Con ella escribo esta estrofa muerta, reviento una mariposa cada mañana. Con ella te digo adiós, pájaro viejo.
Mira mis manos. Sólo así comprenderás mi tristeza.
Si te rompieran el corazón, si te comieran el cerebro, tendrías estas mismas manos coronadas de aire invisible, de pámpanos muertos. Con ellas beberías
la sopa enlutada del invierno, rodeado de escarabajos y de hijos. Perro nuestro que estás en los cielos, ¡defiéndeme estas manos ! Que no se cubran de gusanos sino en la hora
en que los hurones levantan sus patas al atardecer, otras manos escriban : “fue un extraño salvaje en la tierra”. Encontrarás mi mano sobre el velador alguna noche, rodeada de carbón, incapaz de abrazar tu cintura, agarrando la sombra, el tabaco
del cigarro funeral en el viento.
En mi rostro -despiadado y distante- hallarás sólo una pagoda de hueso, el resto de una verdad enterrada.