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sábado, 31 de enero de 2009

CLARA SEURA ROCAFULL

CARLOS

Carlos escribe
tras una máquina
enjuto, circunspecto
sordo y poseído.
Sus manos
entonan la discorde
melodías de las
teclas.
Sus dedos entonces
repuntan vuelo y
transforman en
palabra mi voz.
Carlos enjuto
maltrecho tras una
máquina de escribir, ejecuta
su sinfonía.

domingo, 25 de enero de 2009

JUAN CARLOS GARCÍA ARAYA

PASEO

Sigo mis pasos,
no daré rodeos inútiles,
sé donde me llevan.
Cruzo la calle
esquivando un auto,
diviso una ventana.
Ahí estás tú,
sentada, leyendo, sola,
igual que yo.

martes, 20 de enero de 2009

CECILIA CASTILLO

¿AIRE O TIERRA?

Y si muero, antes de ser tuya

que canten las mariposas

y todos los pájaros callen,

que oscurezca más temprano

y que la frívola luna

palidezca vergonzosamente.

Y que vengas a mi entierro

con una lágrima en

tu cuaderno

y un paso, aunque triste

masculino y seguro.

Que abraces a mis amigos

y envíes una breve nota

a mis corresponsales.

Que pongas tú la tierra

en mi tumba

sin flores, sin llantos.

Pero, que no me digas

ningún adiós

pues habré de volver

a pagar mi deuda.

Y volveré en la forma

que tú prefieras:

como aire o agua,

tierra o fuego.

Para ser tuya

en fera(o)z abrazo

en abrazo tuyo

en tu abrazo.

sábado, 17 de enero de 2009

GABRIEL MOYANO CÁRDENAS

CAPTACIÓN I


Posiblemente la negación del otro y de lo otro

irrumpan bajo la luna o bajo las gaviotas

o sobre las piedras o sobre el pavimento

en un pedazo de corteza terrestre

y sea imposible la acción del presente fluido

o la verdad del paisaje de la esperanza perimetral

y sea tarde para refundar las herencias sociales

y la armonía de la nada y el relieve

de la acción y la reflexión

hacia el presente acercando el pasado y el futuro

ante el nuevo origen del Bien y del Mal

ante el nuevo origen

de las quietudes de la biodiversidad,

y sea tarde para la conversación

del instante ausente y del sueño olvidado

de la noche lerda y del polvo enterrado,

demasiado temprano para el Reino del vestigio ilegal

y para la anarquía del recuerdo en construcción.

martes, 13 de enero de 2009

PEDRO HUMIRE LOREDO

HERMANA MAMÁ


Hermana mamá, mamá hermana

A dónde quiera que fueras

Yo a tu encuentro

Iría.


Si al cielo vas

Allá yo voy.


Si al inmenso desierto te vas,


Allá yo iré.



Si a aquella helada puna fueras


Yo a tu encuentro


Iría.



Si al mank’asaya (1) fueras,

Allá yo iré.


Si al araxsaya(2) fueras,

Allá yo iré.





Si al otro lado de la cordillera


A la gran selva,

Te vas

Yo a encontrarte

Iría.



Glosario:

1 La heredad de abajo.

2 La heredad del lado arriba.

WILFREDO SANTORO

DEFENSA DEL HOMBRE APLASTADO POR UNA MURALLA


El hombre que muere

aplastado por una muralla

no es menos hombre

que el que muere diciendo

la verdad.



Porque la muralla al caer

cobró vida,

porque la vida al caer

cobró verdad.



Porque la muralla del primero

creó la verdad del segundo.



Porque muralla y asesino son sinónimos.

Porque después de un fusilamiento

la verdad queda incrustada en la muralla.



Porque la caída de la verdad

es obra de murallas.



Y porque una simple muralla

jamás podrá aplastar una verdad.


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Reencuentro

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Encontrado

Defensa del hombre aplastado por una muralla

Más allá de los lentes

Desacuerdo

Réquiem para un gorrión
Altoparlante

Poema proletario

Francesita de la pesquera

Transacción

Propuesta pública

Expectativas

Travesti

Bailarina

Mi perro fuma

Conino

Endosec

Experiencia

Consejos para hacer un pozo

Asnob

Para Francine

Problema

Geneive

Farela

Sintiendo a Cris

Epitafio para Moisés

Décalogo cualquiera

Cherlic

El hombre satisfecho

Nostalgia

Mi casa

Confesión

Fuga en dos tiempos

Infructuoso

sábado, 10 de enero de 2009

EDUARDO DUARTE YÁÑEZ

OUTSIDERS

Lo vi trasnochadamente claro
Casi cristalino
Talvez demasiado
Es así como se alejan los verdaderos sueños

Van en la obligatoriedad de la fila india
Que nos es india
Por que está compuesta por almas decadentemente mestizas
Es más bien
Una línea desdibujada de sin razones y lamentos pasajeros
Una fila no india, jamás india

Y cada cierta acumulación de minutos y horas
Nos atrapa el caos esquizofrénico
Del movimiento continuo
Que nos exige el aliento de la vida

Mientras todo ocurre
Solo permanezco inmóvil
Con el último respiro
De un perro quieto
Echado en la acera de enfrente
Mordisqueándome las partes nobles
Y observando a todos de reojo

Es así como lo prefiero
Antes que doblegar totalmente
La poca conciencia heredada

Mañana contemplaré los zapatos de las gentes
Mientras se forman unos tras otros
Bajo la lluvia
Y me alegraré
Por los que vienen caminando con las manos
Por aquellos saltimbanquis
Del último respiro

REINALDO HUGO

...UNO DE ESOS DÍAS

Este ha sido uno de esos días

En los que no roncamos

a la fatigada noche

sino más bien

bostezamos de mala gana

y es mejor un bullicioso ronquido

que un bostezo mal ejecutado.

MAYO MUÑOZ

¿QUIÉN ES?

¿Quién se esconde
tras anteojos oscuros
y derriba mi puerta
en la alta noche?
De qué se nos acusa ahora
si ya no tenemos heredad,
¿De qué?, si de poco el dolor
lo fue anegando todo.

¡Ah, pero en nuestra miseria
no permitiremos insolencias.
No estamos afiliados al partido.
Sólo somos partidarios
de la vida y la alegría
y no podrán acallarnos
a menos que.

HÉCTOR CORDERO VITAGLIC

GOTAS DE LUNA

Cuando te bañas, tu cuerpo perfuma el agua,
las flores en el estanque tienen
un espejo donde mirarse.
Como dos veleros rojos, tus pezones
corren por el mar de mis ojos hambrientos.
Mójame con esa ola de tu alegría
que está cambiando el sentido de las cosas.
No dejes que yo vaya por el mar abierto,
¡quiero ser marinero de tus orillas!
Y una noche cualquiera, te decidas
a apagar esta sed loca que te mira,
cuando te bañas y vas perfumando el agua,
vestida con gotas infinitas de luna.

ÓSCAR ARANCIBIA VILLALBA

MANIFIESTO

El río, la llareta, el viento y las quebradas los puso ahí nuestro Dios,
Pachacamac, creador de todas las cosas; nosotros, pusimos las pircas
y fuimos acomodando la vida,
nos hicimos naturaleza y la madre tierra nos acogió en su seno
y nos acurrucó en sus brazos,
por eso somos rio, somos piedra, somos montaña,
y si le quiebran los brazos al río son mis brazos,
si le sacan el agua al lago, me desangro, si matan al ganado, me matan.
Pachacamac, se nos acaba la vida, qué va a ser de nosotros
sin ver florecer el cactus, sin escuchar cantar las cuculis,
sin ver correr los llamitos,
¡Qué va a ser de nosotros!
Vicuñas de pelos grises, manantial con canto y lluvia,
fronteras que ha nadie sirven, tierras que fueron nuestras,
herencia que nada queda.
Se nos acaba la vida, por eso lloro y cuando el indio llora, llora la tierra,
porque yo soy tierra y pertenezco a ella,
porque soy condor,
porque soy parina,
porque soy cuculi,
porque soy cactus,
porque soy llareta,
porque soy viento del color del frío
y sin el aire puro ¡no vivo! y sin el fruto de la tierra ¡no vivo!
y porque no me queda nada, por eso lloro,
Pachacamac, Arumanti cutiña jiguasanki; Pachacamac,
¿Volverá a florecer la Primavera?

RODOLFO KAHN

SIMETRÍA Y FULGOR DE LA NIRVANA

Simetría y fulgor de la NirvanA
por un instante

¿Alguien podría olvidar a Ana vriN
y esa costumbre suya inveterada de dormirse desnuda
delante de un espejo antimateria?

GUILLERMO ROSS-MURRAY

AJEDREZ DEL TERCER MUNDO

en memoria de ROQUE DALTON, poeta salvadoreño

La ventana en el rostro.
Peón confiado en campo verde
y...¡de súbito!
vasallo negro, esbirro negro, general
lóbrego.
Tenebroso avance de intereses rubios
con armas negras: entre alevosía
y odio,
¡enroque!
y perseguidos somos por rojas carreteras
y por montañas.

El país tajado
Algunos peones desaparecen.
Caballos negros fusilan a torre
roja
durante el año 75 del siglo veinte después de cristo:
¡Desolación en la Taberna
y en otros lugares!
Pero,
nuestro juego seguirá sin pausa.
Hasta que todo el tablero cante,
el turno, triunfal,
del ofendido.

RODRIGO ROJAS TERÁN

IMÁGENES SOLITARIAS…

Yo amo los himnos de los vientos cotidianos
porque la música del campamento se ha ido,
y sus sombras y colores se derraman en un apartado silencio sin significado.
Los solitarios mineros van hacia la Muerte día a día
por caminos que se convierten en sensibles reflejos;
Al atardecer, retornan por un nuevo camino
donde todo su cauce es piedra, polvo y cobre; y desde
sus almas crece un canto testificado en la hambruna de la Pampa y la Tierra.
Cuando amo la noche, los Pirquineros-Fantasmas,
salen por los túneles de la mina,
llevando en su carretilla pedazos de cobre,
trozos de olvidos y recuerdos que fulgurecen desde los cerros durante años y años.
Ahora, en el despertar blindado del amanecer,
un sol difuso se asoma en los pliegues de las nubes,
los solitarios mineros se ven con sus propios fantasmas,
alcanzando signos en el relieve caminante
donde una danza de polvos gira y propaga su sello,
ahí mismo ellos me han dicho: “Y cuando llegue el tiempo de morir, hijo,
sólo los objetos perdurarán con su música a través de los caminos;
el polvo, la piedra y el cobre”.

ALEJANDRO JORDÁN

LA CASA INMÓVIL

Las vidas con poca gracia
saben que los buitres
las revolotean en círculos.

Saben que la muerte
no las mira con absoluta pereza.

Y saben que
si se han ido
de bastantes sitios
es sólo al interior de la casa.

La casa del aburrimiento.

MARKOS QUISBERT

ÉL TENÍA IDEALES DE GRANDEZA

Hace unos instantes
él tenía ideales de grandeza
ahora se ríe de actual imagen reflejada en los vidrios.
Pasa horas y horas sentado comiendo duraznos
leyendo un libro de poemas de Edward Lear
se exaspera refunfuña solo
no quiere probar otro bocado
menos dormir una siesta

Reiteradamente se da de cachetadas
se levanta da un giro de izquierda a derecha
volviendo a sentarse en su silla de metal
mientras el sol refulge en sus gafas
mastica y mastica hasta quebrarse los dientes
partiendo el cuesco de la fruta

WALTER ROJAS ÁLVAREZ

TODA HISTORIA ES REDONDA COMO LA TIERRA...


Primera escena

Cuesta arriba subiendo el cerro Barón raja de curaos como tabla iban el loco rimbaud el cholo y el mismísimo conejo maldito atravesando impertérritos y locuaces la chascona noche porteña sin diasepan alguno para no alterar las visiones por parir deben haber sido como las 4 a.m. ya que el cielo era un gran chaleco negro de la Ligua sin ninguna estrella ninguna en el oceánico firmamento de la desesperación y la angustia Y las putas de siempre almas gemelas del errante retorno del trasnoche travesti rondando una vez más en calzoncillos el polvoriento bulevar de los sueños rotos borrachos de nomeolvides y guitarras ciegas de amor en la triste esquina del boliche el obsceno pájaro de la noche donde el cholo se lanza feroz meada toda en nombre de la poesía toda mientras el conejo maldito se pone a cantar a todo chancho la canción de los buenos borrachos en esas mismas calles que anduvo el gonzalo el poeta del falo y el mismísimo patas negras del neftalí reyes pero como en alicia en el país de la antipoesía todo cambia hermano todo cambia y las luces de neón son remplazadas por luminosos atractivos incendios al patrimonio cultural de la demagogia y los poetas porteños donde andarán con sus faroles de luciérnagas oceánicas y las niñas que besan y se van AMO EL AMOR SIN CALZON DE LAS NIÑAS QUE BESAN Y SE VAN chorreando solitas como helado que se derrite entre languetazos de arriba hacia debajo de abajo hacia arriba ya que en cada puerto una traición espera las colegialas besan y se van mientras tantos bajo el amparo de la noche cruel el conejo maldito se masturba públicamente secando la última botella de ron piratas y se manda ni que graffiti en la esquina del bulevar de los sueños rotos.


Segunda escena

La juani enferma de volá se baja los calzones pà echar la inmensa ni que mea debajo del poste de la luz que no alumbra ni la esquina de los corazones rojos ni el corazón de esta demogracia congelada en la medida de lo posible entonces ella se abriga calle abajo se desliza caracol calle abajo por si salen unas monedas cachai calle abajo como babosa entumecida esperando encontrar algo parecido a un crucifico o un pedazo de tabla rota pá aferrarse por la virgen maría pá no naufragar no naufragar en el infierno de la globalización you tu arroa Hotmailputocom.


Tercera escena

Lo tiene loco la pasta base chiquillos
Lo tiene loco el culo de la negra mi amorcito
Allá en los baldios de los paraísos artificiales
La volá es sin calzón hermanito.

JOSÉ MORALES SALAZAR

DECIMAS

(de por qué el poeta necesita escribir versos populares)


Vamos echando al trajín
la palabra del poeta,
que verso azul ya no cuenta
cuando hay que redimir
los porotos y el pernil.
Si le cantas a la flor
o a los lances del amor
quedaras para el lamento,
fracasado, flacuchento
con patitas de Chincol.

La cultura de hoy en día
en verdad tiene otro sello,
no de los tiempos aquellos
cuando era la poesía
lo mas grandioso que había.
Hoy son muchos los adultos
que al verso quitan el bulto,
muchos mas lolos y lolas
los que no dan ni bola,
lo que en cultura es insulto.

Es bien claro que hoy impera
un afan materialista
que solo pone la vista
en el auto, la chequera
y en la moda pasajera.
El espiritu fallece
y esta suerte no merece
porque es lo mas humano
que tenemos, pues, hermano.
(Es lo que a mi me parece)

Debemos luchar a diario
con el rescate del verbo
que cultivò Amado Nervo,
y el pelao don Hilario
de mi taller literario
y la Mistral y el Neruda,
con cuyos versos, sin duda,
incluso el alma proleta
tuvo arranques de poeta,
aunque la viera peluda.

Pero ya no pasa ná
con este arte tan puro,
y hasta aqui ya estoy seguro
que es la mas santa verdá
que ha quedado la embarrá
allì en la persona humana,
donde el alma se desgrana
como castillo de arena
que se derrumba de pena
por su lumbre ya lejana.

Vamos, vamos al intento
de rescatar la palabra
milagrosa que nos labra
en el alma el monumento
del humano sentimiento.
Si estas razones, don Nacho,
animan que el populacho
lea dècimas aquí
y en la quebrá del ají,
sonreirá mi caracho.

Ponga usted, don Macabeo,
su aporte para mis fines,
por unos cien piticlines
se impondrá del copucheo
que agarra para el fideo
cosas lindas de la vida,
pero también con debida
reflexión sobre el inmundo
pozo negro de este mundo
y su apariencia florida.

Con su ayuda felizcote
quedaré hasta los bototos
porque vendrán los porotos
y los huesillos con mote
pa' chuparse los bigotes.
Màs contenta todavía
quedará mi cabrería,
pues, pa' que lo sepa usté,
solamente a pan con té
han estado varios días.

Y ahora voy al camino
con mis temas populares,
quizás en otros lugares
me haga también el pino
con estos versos ladinos.
Hasta pronto, por si acaso
un buen momento les causo
con estas rimas mal hechas
y tiradas de las mechas,
señores, ¡venga un aplauso!...

FLORENCIO FAÚNDEZ SAAVEDRA

PORVENIR

Al final, terminaremos por rebajar
las viejas cumbres de los cerros
para que vean de cerca
la desnudez de tu cuerpo,
sin que tengan que pararse
sobre la punta de los pies.
Espantar la aparecida camanchaca
o desviarse sin rumbo
por las carreteras de la cibernética
en busca de la tierra prometida.
Esperando hallarte en contra del viento
donde mantienes todavía en celo
tu escurridizo ombligo,
el último baluarte de caza
que nuestros antepasados no enterraron
junto a sus semillas y cacharros.

JOSÉ MARTÍNEZ FERNÁNDEZ

LOS ARQUITECTOS DE LA MUERTE

HAN ASCENDIDO A LA LUZ DE TUS OJOS
LOS QUE CONSTRUIRÁN TU CUERPO EN INERCIA
PARA SER REPOSADO EN LA TIERRA.

ESTOY VIÉNDOLOS.
EN TUS NIÑAS SE MECEN LOS ÚLTIMOS SILBIDOS.

LOS ARQUITECTOS DE LA MUERTE
SUBIRÁN TU HERMOSURA A LOS CIELOS
Y ASÍ COMO UNA GIGANTE COPA
TE DERRAMARÁN EN LA ARENA ENTONANDO AROMAS.

SERÁS UNA PIEDRA HUESUDA
FLOTANDO EN LOS MARES DEL OLVIDO
CUANDO YO ESTÉ SEPULTADO
JUNTO A LOS TALLOS DE LAS PLANTAS.

LLANTO SE DERRAMARÁ EN LOS MÁRMOLES.
LOS MAUSOLEOS DE SANGRE
CONTINUARÁN ORDENANDO EL SILENCIO GRAVE.

ASÍ, AHORA, COMO LOS ARQUITECTOS DE LA MUERTE
FLORECEN EN EL NIDO DE TUS PUPILAS,
ASÍ UN DÍA LEJANO CORONADO DE CANCIONES
LOS ARQUITECTOS DE LA VIDA
CONSTRUYERON TU COPA CON FLORES.

TE IRÁS ENTRE EL SILENCIO Y EL LLANTO,
PERO EN MÍ, ABEJA EN PERFUME TE VAS A QUEDAR,
FORCEJEANDO EL BIEN ARMADO DOLOR DE TU RECUERDO.

ÓSCAR HAHN

GLADIOLOS JUNTO AL MAR

GLADIOLOS ROJOS DE SANGRANTES PLUMAS,
LENGUAS DEL CAMPO, LLAMAS OLOROSAS,
DE LAS OLAS AZULES, AMOROSAS,
CARTAS OS LLEGAN, PÁLIDAS ESPUMAS.

FLOTAN SOBRE LAS ALAS DE LAS BRUMAS
EPÍSTOLAS DE POLEN NUMEROSAS,
DONDE A LAS AGUAS PIDEN POR ESPOSAS
GLADIOLOS ROJOS DE SANGRANTES PLUMAS.

MOVIDAS SON LAS OLAS POR EL VIENTO
Y EL PIE DE LOS GLADIOLOS VAN BESANDO,
AL SON DE UN SUAVE Y BLANDO MOVIMIENTO.

Y EN CADA DULCE FLOR DE SANGRE INERTE
LA MUERTE VA CON PIEL DE SAL ENTRANDO
Y ENTRANDO VAN LAS FLORES EN LA MUERTE.

DANIEL ROJAS PACHAS

ELECTROSHOCKS

Fotogramas interdictos,
sonoras teclas de una máquina,
eléctrica galería.
Grama de tubos grises,
encierro y verdades a medias…
Con shocks sobre el cuerpo
y la radio encendida,
al ritmo del tiempo,
al compás de los dedos
y las teclas,
proscritas señales, desde la oculta frecuencia.
Esta es-fera
inter-fiera, nimia,
con sonido de hombres
con sonante de eriales y hembras escorpiones
El acordeón solar;
Sigue rugiendo.

LUIS ARAYA NOVOA

EL PÁRAMO

EL NORTE ES UNA TIERRA QUE ES DE PIEDRA
TRABAJADA POR SOLES QUE NO CAMBIAN,
MIENTRAS LOS AÑOS PASAN, Y LA ARENA
SIEMPRE AMANECE IGUAL QUE EN LOS COMIENZOS.
EL TIEMPO TIENE EN ÉL SU PESEBRERA.
SUS PAISAJES CALCADOS, LOS PLANETAS.
EL SUEÑO, SU ALIMENTO DE PAÍSES
VACÍOS O POBLADOS DE FANTASMAS.
LA VIDA ES MINERAL, DE POLVO DURO
JUNTADO POR LOS SIGLOS, HECHOS CERROS
QUE, DE PRONTO, DOMADOS POR EL VIENTO,
SUELTAN LOS MÁS PURÍSIMOS RELINCHOS.
PORQUE SILBOS Y GRITOS DE SILENCIO
Y COLORES Y CURVAS, PUNTAS, FILOS,
TIENE ESTA TIERRA EN LLAMAS, DE ESPEJISMOS
QUE A RATOS SE CONFUNDEN CON ENSUEÑOS.
Y PUEBLOS SUSPENDIDOS, CASAS HUECAS,
MÁQUINAS OXIDADAS, GALLINAZOS,
QUE HACEN DEL DÍA ROJO DE LA PAMPA
PIEL DE LA SOLEDAD, VOZ DEL MISTERIO.
SU HABITANTE ES EL SOL, AVE EN PICADA,
EL SOL, ÚNICA LLUVIA DEL DESIERTO,
EL SOL QUE EMPOLLA LENTAS A LAS HORAS
Y PONE HUEVOS DE ORO ENTRE LOS HUESOS.
SU NOCHE, SIEMPRE OSCURA, ES UN MAR QUIETO
DE ESTRELLAS QUE TIRITAN CON EL FRÍO.
UN GONG QUE NUNCA SUENA, PERO RUEDA
ES SU LUNA, QUE ALUMBRA LAS DISTANCIAS.
HACIA ARRIBA, SU CIELO, LUMBRE HELADA
PÁGINA DE HEROÍSMOS QUE SE FUERON.
HACIA ABAJO, FILÓN DE LA LEYENDA
QUE COMIENZA EN LAS HUELLAS DEL MINERO.
EL SALITRE ES RECUERDO, CAMANCHACA
DERRETIDA POR FUEGOS SEMINALES,
PASTIZAL CONGELADO, CAL RESECA,
LAVA BLANCA, VOLCÁN, ESPINAS, LLAGAS.
LA TIERRA QUE ES ESTÉRIL SE HACE FUENTE
DE RUIDOS, DE CANTOS, DE CLAMORES,
Y SE OYE EN PLENO PÁRAMO LA RISA
DE DESAPARECIDOS CALICHEROS.
HACIA ADENTRO LA NOCHE ES MÁS QUE SOMBRA,
PORQUE ES GRITO CON AYES DE LOS FIERROS.
HACIA AFUERA NO ES MÁS QUE EL ESTALLIDO
DEL SALAR QUE SE ENFRÍA BAJO CERO.