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martes, 27 de diciembre de 2011

ARIEL SANTIBÁÑEZ

DISCORRAYADO

La vieja vitrola del tío, muerto a mediados de siglo,
todavía toca discos de repente, y son 78 giros por minuto.
Y giró y gira el mundo para todos:
mi padre le hacía escuchar a mi madre
la voz de Gardel y el verdadero sentido del amor.
Y soy, yo soy el que toma la manija estas tardes
de domingo, y doy vuelta y vuelta y te hago
escuchar Gardel, y tú, Gladys, sigues el movimiento
silenciosamente, pensando, quizá, en nuestro lejano hijo.

miércoles, 23 de noviembre de 2011

TRINIDAD VÁSQUEZ PONCE

BATALLA QUIJOTESCA

Te soñé como mi caballero
de la dulce mirada
salvándome presto,
del ataque de los molinos de viento
que empeñados estaban
en lanzarme por precipicios
y abismos interminables.

Esta Dulcinea encantada
te esperaba impaciente
de recorrer pasajes
de miserias y angustias
que la oscuridad
se jactaba.

También te soñé
en la rompiente de las olas
o en lo alto de los cerros
no se dónde fue,
que encontré la fortaleza
y las fuerzas necesarias.
Quizás en el aliento de los

árboles
resguardando sus frutos
o en el temor de la lluvia
apagada por el torrente
del río,
aunque los molinos de viento
me seguirán acechando
toda la vida
tratando de darme zarpazos
que evitaré con la armadura nueva
que tú me entregaste.

lunes, 7 de noviembre de 2011

LUIS KONG SANTIBÁÑEZ

TE DIGO ADIÓS

Mientras me hundo más allá de mis huesos.

Más acá no supe nunca de la noche.

Toqué a una madre y en mi boca no queda más

que su nostalgia.

Toqué mis manos - acaso las verdaderas -

y en otra boca aún vive mi nombre.

Me ha rozado un Dios.

Porqué a este mordisco lo acompaña

una música mientras busco

el corazón impalpado.

martes, 11 de octubre de 2011

GUILLERMO ROSS-MURRAY

TRIÁNGULO

Voy quedando sin amigos
como mi madre
de años por vivir

Nada se puede
hacer; mirar
solamente
mirar.

viernes, 30 de septiembre de 2011

CECILIA CASTILLO

BUITRES

(Comentario a una fotografia
de Kevin Carter de una niñita
desfalleciente acechada por un buitre)

Y volamos así, en círculos
engarzados en penas móviles
quitando la piel al mundo
enmascarándonos
antifaceándonos
¿alelados?
No.
Ya nada nos asombra.
Ya nada es inhumano.

Tragámonos hambres, guerras, pestes.
Sonreímos a los Jinetes.
Abrevamos Sus caballos.

Sudán es un lugar en Africa.
Sólo un lugar en un mapa.

Y esta ninã,
lo que pasa es que esta niña
tiene demasiados huesos.

(La calle mojada)

viernes, 2 de septiembre de 2011

REINALDO HUGO

REZAGANTE

Era simple
reíamos como tantos/tontos
bailábamos de vez en cuando
no teníamos responsabilidad alguna
Ellas y ellos se ca(n)saron
unos pocos murieron
otros se cambiaron de país
a veces vienen a visitarme,
me sonríen
y me dejan otra vez
yo
me quedé a cerrar sus pasajes.

lunes, 15 de agosto de 2011

ANDRÉS SABELLA



LOS TEJEDORES DE REDES

(Caleta de los Pescadores, en Antofagasta)



Este es el rudo mar del Norte, el que acaricia
la soledad de sus desiertos.

Los tejedores de redes están junto a él, las
piernas como rieles perdidos en la arena.

Sus manos llevan un ruido seco, de madera presurosa.

Las redes tiemblan lo mismo que una marea siniestra,
detenida, ahí, para el ojo del cielo.

Dialogan los hombres y sus redes.

El golpe de las agujas impide oír lo que se dicen:
¡quién pudiera escuchar!

¡Ellas se saben, de memoria, el mar!

jueves, 4 de agosto de 2011

MARÍA ISABEL PERALTA

LA PRIMAVERA CANTA

La primavera canta, Amado,
canta en las rosas y en los lirios,
todo parece una guirnalda
que hubiera el mismo Dios tejido.

Canta en la escarcha milagrosa
de los almendros florecidos;
canta en las copas ondulantes
de los abetos y los pinos.

La primavera canta, Amado,
canta en tus labios y en los mios...
bésame... y queden de tu beso
como maravillados los caminos.

miércoles, 20 de julio de 2011

FERNANDO BINVIGNAT

LA OLA

La ola de otra ola paralela,
rueda enhebrando su hialino encaje;
y el fugaz azahar de su ramaje
es un eterno juego de acuarela.

Y entre la flor inmarchitable riela
una canción de celestial linaje,
una canción de proa en el soñar del viaje,
canción de remos de dorada estela.

Abre la playa su bruñido lecho
de la luciente arena agradecida,
como quien a la muerte se abre el pecho.

Y huye la ola por la tarde herida
cual la ventisca de un jazmín deshecho,
como el pañuelo de la despedida.

viernes, 1 de julio de 2011

JOSÉ MARTÍNEZ FERNÁNDEZ

A SABINA SALINAS BRAVO: MUJER DE LUZ

De sol está construida
esta alegría, voz continua,
astros de voz golpeando
suavemente como círculos de luces,
de soles, de mañanas rociadas
en aquellas calles límpidas
de mi tierra infinita como su mar.

Esta amiga mía
anda en sus calles como anduviese en los cielos
de las utopías (iguales a las mías).

Y la ciudad iluminada de rojo, de azul,
de rojo nuevamente
y si no hay sol
allá en el corazón hermoso de ella,
sigue presente como rosa
el sol, el sol...

viernes, 17 de junio de 2011

ÓSCAR HAHN

LA MUERTE ESTÁ SENTADA A LOS PIES DE MI CAMA

Mi cama está deshecha: sábanas en el suelo
y frazadas dispuestas a levantar el vuelo.
La muerte dice ahora que me vas a hacer la cama.
Le suplico que no, que la deje deshecha.
Ella insiste y replica que esta noche es la fecha.
Se acomoda y me agrega que esta noche me ama.
Le contesto que cómo voy a ponerle cuernos
a la vida. Contesta que me vaya al infierno.

lunes, 13 de junio de 2011

ANDRÉS SABELLA

EL NORTE DE CHILE

Aquí la tierra vive dentro de su propia sombra,
vive en equilibrio de inmensidad,
mirándose en larguísima vigilia.

Es la tierra donde la piedra habla a las piedras,
donde un coro de piedras
va de sí hasta lo infinito.

Despertando la desolación de las arenas,
rozando el hombro de los quiscos,
el viento vuela con el cielo a su espalda.

El viento pampino,
correo de los mineros
que gritan su esperanza al oído del azar.
¡Patria salitral, patria del cobre anegado en su misma sangre!

No busques un rostro para colocarlo a la estatua rota de los tiempos:
¡allí lo tienes!

Furiosamente, el sol toca sus labios. La distancia es su cabello.

Un día, la sed soñó un juguete: nació el espejismo.

Otro, un cateador acarició la altura: nacieron los pimientos...
Los "rotos" lo fundaron en sudores,
caminando su misterio.

miércoles, 1 de junio de 2011

MANUEL TAPIA

AMANECER

Lentamente
los sollozos de la camanchaca
huyen
tras la perla nocturna
buscando néctar galáctico
entre la espuma arenosa.
Lentamente
comienzan a brotar
dedos
brazos
y mejillas de la tierra
de la pampa
con sus oficinas silenciosas
rodeadas de sal
olvido
y huesos.
Lentamente
la ampolleta explota
y se expande
por la piel
por los dedos
y las mejillas
de una niña
sin tiempo
generosa
y milenaria…
Explosión de la raíz del cosmos
hija morena de los ojos de la tierra.

sábado, 14 de mayo de 2011

ÓSCAR ARANCIBIA VILLALBA

VIAJES

Era el viaje de la luna
Alumbrando los rieles de mi destino.
El día que nace en viaje
Con el aroma lluvioso de suelo puneño.
Era el regreso profundo
Sobre las huellas del sol indígena.
Supe que mi sangre
Sólo entendía de andenes crepusculares
Y terrazas que esperan el pan matutino.
Supe que mis noches
No son sin los luminosos días,
Tejidos en el húmedo altiplano
Con olores de greda y lanas
Que alimentan mi alma nocturna.

Era un viaje de ida y retorno
Sumergido en cada estación de mis raíces.
Porque volvía infnitamente
Al ayllu-marca de la sombra antigua.
Porque volvía sin regresar
A la misma noche de los relámpagos.
Porque volvía sin haber partido
A las aldeas del vestigio lunar.
Era un viaje sin volver de la luz-chuyma
Del indio que abrazo nuevamente.
Retrocedía sonámbulo
A besar la piedra milenaria
Del sacrifcio incaico.
Subía encendido en lunas por la Apacheta
De escalas del altar solar.
Y llegaba al Macchu y al Huayna
Por el templo del maíz áureo,
Sobre puentes suspendidos del cielo,
Hasta llegar a la vertiente de las vírgenes.

martes, 8 de marzo de 2011

MAYO MUÑOZ

ROSA DE FUEGO

En nuestro territorio
tenemos encendida
aún la rosa
y juramos
que ni siquiera
la mordedura del hambre
ni los húmedos ladrillos
podrán tapiarla para siempre
en el foso del silencio.