ANDRÉS SABELLA

LOS TEJEDORES DE REDES

(Caleta de los Pescadores, en Antofagasta)



Este es el rudo mar del Norte, el que acaricia
la soledad de sus desiertos.

Los tejedores de redes están junto a él, las
piernas como rieles perdidos en la arena.

Sus manos llevan un ruido seco, de madera presurosa.

Las redes tiemblan lo mismo que una marea siniestra,
detenida, ahí, para el ojo del cielo.

Dialogan los hombres y sus redes.

El golpe de las agujas impide oír lo que se dicen:
¡quién pudiera escuchar!

¡Ellas se saben, de memoria, el mar!

MARÍA ISABEL PERALTA

LA PRIMAVERA CANTA

La primavera canta, Amado,
canta en las rosas y en los lirios,
todo parece una guirnalda
que hubiera el mismo Dios tejido.

Canta en la escarcha milagrosa
de los almendros florecidos;
canta en las copas ondulantes
de los abetos y los pinos.

La primavera canta, Amado,
canta en tus labios y en los mios...
bésame... y queden de tu beso
como maravillados los caminos.

FERNANDO BINVIGNAT

LA OLA

La ola de otra ola paralela,
rueda enhebrando su hialino encaje;
y el fugaz azahar de su ramaje
es un eterno juego de acuarela.

Y entre la flor inmarchitable riela
una canción de celestial linaje,
una canción de proa en el soñar del viaje,
canción de remos de dorada estela.

Abre la playa su bruñido lecho
de la luciente arena agradecida,
como quien a la muerte se abre el pecho.

Y huye la ola por la tarde herida
cual la ventisca de un jazmín deshecho,
como el pañuelo de la despedida.

JOSÉ MARTÍNEZ FERNÁNDEZ

A SABINA SALINAS BRAVO: MUJER DE LUZ

De sol está construida
esta alegría, voz continua,
astros de voz golpeando
suavemente como círculos de luces,
de soles, de mañanas rociadas
en aquellas calles límpidas
de mi tierra infinita como su mar.

Esta amiga mía
anda en sus calles como anduviese en los cielos
de las utopías (iguales a las mías).

Y la ciudad iluminada de rojo, de azul,
de rojo nuevamente
y si no hay sol
allá en el corazón hermoso de ella,
sigue presente como rosa
el sol, el sol...

ÓSCAR HAHN

LA MUERTE ESTÁ SENTADA A LOS PIES DE MI CAMA

Mi cama está deshecha: sábanas en el suelo
y frazadas dispuestas a levantar el vuelo.
La muerte dice ahora que me vas a hacer la cama.
Le suplico que no, que la deje deshecha.
Ella insiste y replica que esta noche es la fecha.
Se acomoda y me agrega que esta noche me ama.
Le contesto que cómo voy a ponerle cuernos
a la vida. Contesta que me vaya al infierno.

ANDRÉS SABELLA

EL NORTE DE CHILE

Aquí la tierra vive dentro de su propia sombra,
vive en equilibrio de inmensidad,
mirándose en larguísima vigilia.

Es la tierra donde la piedra habla a las piedras,
donde un coro de piedras
va de sí hasta lo infinito.

Despertando la desolación de las arenas,
rozando el hombro de los quiscos,
el viento vuela con el cielo a su espalda.

El viento pampino,
correo de los mineros
que gritan su esperanza al oído del azar.
¡Patria salitral, patria del cobre anegado en su misma sangre!

No busques un rostro para colocarlo a la estatua rota de los tiempos:
¡allí lo tienes!

Furiosamente, el sol toca sus labios. La distancia es su cabello.

Un día, la sed soñó un juguete: nació el espejismo.

Otro, un cateador acarició la altura: nacieron los pimientos...
Los "rotos" lo fundaron en sudores,
caminando su misterio.

MANUEL TAPIA

AMANECER

Lentamente
los sollozos de la camanchaca
huyen
tras la perla nocturna
buscando néctar galáctico
entre la espuma arenosa.
Lentamente
comienzan a brotar
dedos
brazos
y mejillas de la tierra
de la pampa
con sus oficinas silenciosas
rodeadas de sal
olvido
y huesos.
Lentamente
la ampolleta explota
y se expande
por la piel
por los dedos
y las mejillas
de una niña
sin tiempo
generosa
y milenaria…
Explosión de la raíz del cosmos
hija morena de los ojos de la tierra.