ÓSCAR HAHN

TELEVIDENTE

Aquí estoy otra vez de vuelta
en mi cuarto de Iowa City
Tomo a sorbos mi plato de sopa Campbell
frente al televisor apagado
La pantalla refleja la imagen
de la cuchara entrando en mi boca
Y soy el aviso comercial de mi mismo
que anuncia nada a nadie.

ARIEL SANTIBÁÑEZ

FOTOGRAFÍA DE ESTE TIEMPO

…y vi todas las violencias
Que se hacen debajo del sol…
(Eclesiastés)

Del claroscuro salta el miedo
y cadáveres y verdugos y más verdugos de repente
o más victimas en este prolongado aire?
Entre labios de espantos y aniquiladas lágrimas:
nosotros.
Por cada pie encima, por cada rodilla quebrada
y rabia atada y sangre y más sangre desparramada:
nosotros,
-perteneciendo al sol de cada día-
ensimismados, adivinando en las noticias
aves oscuras desplegando alas y más alas,
adivinando ojos y signos detrás de las metrallas,
adivinando hileras de vietnamitas entregándose
al Juego de la Muerte:
¿y qué después de todos ellos?

MAHFUD MASSIS

Poema de las manos muertas


Toma mi mano, este hueso que estará un día podrido. Apriétala, ponla sobre tu corazón mientras dura la noche.
Con ella escribo esta estrofa muerta, reviento una mariposa cada mañana. Con ella te digo adiós, pájaro viejo.
Mira mis manos. Sólo así comprenderás mi tristeza.
Si te rompieran el corazón, si te comieran el cerebro, tendrías estas mismas manos coronadas de aire invisible, de pámpanos muertos. Con ellas beberías
la sopa enlutada del invierno, rodeado de escarabajos y de hijos. Perro nuestro que estás en los cielos, ¡defiéndeme estas manos ! Que no se cubran de gusanos sino en la hora
en que los hurones levantan sus patas al atardecer, otras manos escriban : “fue un extraño salvaje en la tierra”. Encontrarás mi mano sobre el velador alguna noche, rodeada de carbón, incapaz de abrazar tu cintura, agarrando la sombra, el tabaco
del cigarro funeral en el viento.
En mi rostro -despiadado y distante- hallarás sólo una pagoda de hueso, el resto de una verdad enterrada.

ANDRÉS SABELLA

HIMNO EN LA CORDILLERA DE LA COSTA

¡La piedra¡ yo quiero cantar la piedra: 
¡oh, madre oscura, mía, repartida! 
Cuando mi amor la toma y acaricia, 
en la mano me queda, pura y tibia, 
la forma tenebrosa de la Tierra.
La piedra es flor dormida en su tristeza, 
espuma de la Muerte, grave harina.
Tal vez la piedra sea una sonrisa: 
la del silencio puesto de rodillas, 
levadura de rabias y osamentas. 
La piedra en cuajos, como fruta seca,
 o en multitud de inmóvil fantasía,
 recuerda al hombre su raíz marchita: 
¡ella – la piedra – mendicante o cima, 
siempre es una más allá de sementeras!

OLGA ROJAS OJEDA

DISTORSIÓN DEL TIEMPO

Diligente te busqué

a través del espacio cósmico.

Recorrí más allá del límite terráqueo,

del cielo, del sol y del Hades,

y de la pequeña inmensidad de tu universo.

Con la inquisitiva mirada

de mi sexto sentido,

olí el vinagre que apaga tu sed,

blasfemar escuché a los centuriones romanos,

Vi brillar el filo

de las acusadoras espadas

y sobre mi piel sentí

la corona de espinas que desgarran la tuya.

Con mil figuras paganas te creé,

de esas pecaminosas,

que trituran la conciencia,

que desolación, llanto

y cuerda locura provocan.

Infatigablemente te perseguí

en mi siempre bulliciosa soledad,

en mis realísticos sueños,

en mis mutilados amaneceres

sofocadas por mi falsa realidad,

con la enfermiza obsesión de mi mente,

que es más poderosa que la vida,

y más fuerte que la muerte,

y mas infinita que el nacimiento y el deceso

de la eternidad.

Por los cuatro puntos cardinales indagué por ti:

Por el norte y por el sur,

por el este y el oeste,

aun por el oriente y el occidente,

con las fuerzas que da

la debilidad del pensamiento,

con mi carme desposeído de espíritu

y con mi fracturado ser.

En mis entrañas vibró tu voz de múltiples estruendos

y en el torbellino del tiempo,

en fracción de segundos

me arrebataste hasta milenarios pasados, hasta el armagedón

donde una vez, nos enfrentamos tu y yo.

¡Había ya comparecido delante de tu trono blanco,

de tu ángel verdugo y de tu gran juicio final!

NANA GUTIÉRREZ

LAS POETISAS

OJO!
Han de saber Ustedes
que no hay nada mas deplorable
nada mas fastidioso
que las Señoritas Poetisas!
Estas Señoritas han invadido el mundo
han invadido los Círculos Literarios
han hecho morir del corazón,
a varios catedráticos!
Las hay de todos colores
y de todas tallas:
Poetisas de bigote
Poetisas sin escrúpulos
Poetisas con dientes postizos
Poetisas con faltas de ortografía
Poetisas flacas como
agujas de costureras tristes.
Poetisas en busca de un marido
Poetisas terror de Editoriales!
Poetisas que persiguen
a los Premios Nacionales.
Poetisas madres de familia.
Poetisas que van por las calles
ubicando a sus victimas.
Y las hay peores:
Poetisas Lolitas
Poetisas beatniks
Poetisas con pantalones
Saint Tropez
(capaces de volver loco a
cualquier Poeta del gremio)
Poetisas que escriben con el dedo.
Poetisas que sueñan con ser hombres
Poetisas recién dadas de alta
del Hospital Psiquiátrico.
Poetisas en tratamiento perpetuo.
Poetisas de provincia
Poetisas de la Antártida
Poetisas capaces de odiosos recitales.
Poetisas a punto de suicidarse
Poetisas de vuelta del suicidio.
Poetisas para bautizos
Poetisas adictas
a tomar Coca Cola.
Poetisas de pelo en pecho.
Poetisas picadas de viruela
Poetisas Beatles.
Pero, Ojo! Señores, todas ellas
terminaran con esta
maquiavélica invasión
con esta lluvia
con este vendaval
con este azote
con esta nueva especie atómica
acabaran os digo
Con todos los Géneros Literarios!
¡Dios Mío!

JOSÉ G. MARTÍNEZ FERNÁNDEZ

 BERTA ORTÍZ RIVERA

Soy incrédulo Señor de ti.

Te cito con mayúscula siguiendo la tradición.

Desde muy joven no he creído en ti.

No podría haber un ser que diciendo amar

permitiera alguna muerte.

Peor aún ahora que veo que en una de tus iglesias

van a hacer misa por la muerte de una luz tan bella

de una ventana tan clara, de una rosa infinita.

Murió hace quince años.

Es decir se fue tan joven, tan rápida como los astros,

como las aves ágiles.

Yo supe tarde de su muerte.

Otro aviso de misa me contó esa historia

viendo hoy domingo 4 de noviembre 

un diario veo que se cumplen quince años de su fin.

Tantos años ha que la muerte se llevó a esa bella.

Berta era como un montoncito de nubes límpidas.

Yo la conocí cuando era una niña.

Una frescura de amapolas...

cuando conversábamos de las simples cosas.

Era muy dulce y muy bella.

La muerte no tenía derechos sobre ella.

Yo he olvidado esas conversaciones

pero tengo en el pecho su voz y toda su belleza.

Mi amiga era muy hermosa cuando niña.

No supe más durante décadas hasta encontrarme con la noticia de su muerte.

Tan, tan bella...

esa niña de la Pacífico...

Ah...deberá estar en un sol, como ella, 

toda la grandeza de mi amiga

Berta Ortíz Rivera.

(Poema escrito en unos minutos de este 4 de noviembre de 2012)