WALTER ROJAS ÁLVAREZ

TODA HISTORIA ES REDONDA COMO LA TIERRA...


Primera escena

Cuesta arriba subiendo el cerro Barón raja de curaos como tabla iban el loco rimbaud el cholo y el mismísimo conejo maldito atravesando impertérritos y locuaces la chascona noche porteña sin diasepan alguno para no alterar las visiones por parir deben haber sido como las 4 a.m. ya que el cielo era un gran chaleco negro de la Ligua sin ninguna estrella ninguna en el oceánico firmamento de la desesperación y la angustia Y las putas de siempre almas gemelas del errante retorno del trasnoche travesti rondando una vez más en calzoncillos el polvoriento bulevar de los sueños rotos borrachos de nomeolvides y guitarras ciegas de amor en la triste esquina del boliche el obsceno pájaro de la noche donde el cholo se lanza feroz meada toda en nombre de la poesía toda mientras el conejo maldito se pone a cantar a todo chancho la canción de los buenos borrachos en esas mismas calles que anduvo el gonzalo el poeta del falo y el mismísimo patas negras del neftalí reyes pero como en alicia en el país de la antipoesía todo cambia hermano todo cambia y las luces de neón son remplazadas por luminosos atractivos incendios al patrimonio cultural de la demagogia y los poetas porteños donde andarán con sus faroles de luciérnagas oceánicas y las niñas que besan y se van AMO EL AMOR SIN CALZON DE LAS NIÑAS QUE BESAN Y SE VAN chorreando solitas como helado que se derrite entre languetazos de arriba hacia debajo de abajo hacia arriba ya que en cada puerto una traición espera las colegialas besan y se van mientras tantos bajo el amparo de la noche cruel el conejo maldito se masturba públicamente secando la última botella de ron piratas y se manda ni que graffiti en la esquina del bulevar de los sueños rotos.


Segunda escena

La juani enferma de volá se baja los calzones pà echar la inmensa ni que mea debajo del poste de la luz que no alumbra ni la esquina de los corazones rojos ni el corazón de esta demogracia congelada en la medida de lo posible entonces ella se abriga calle abajo se desliza caracol calle abajo por si salen unas monedas cachai calle abajo como babosa entumecida esperando encontrar algo parecido a un crucifico o un pedazo de tabla rota pá aferrarse por la virgen maría pá no naufragar no naufragar en el infierno de la globalización you tu arroa Hotmailputocom.


Tercera escena

Lo tiene loco la pasta base chiquillos
Lo tiene loco el culo de la negra mi amorcito
Allá en los baldios de los paraísos artificiales
La volá es sin calzón hermanito.

JOSÉ MORALES SALAZAR

DECIMAS

(de por qué el poeta necesita escribir versos populares)


Vamos echando al trajín
la palabra del poeta,
que verso azul ya no cuenta
cuando hay que redimir
los porotos y el pernil.
Si le cantas a la flor
o a los lances del amor
quedaras para el lamento,
fracasado, flacuchento
con patitas de Chincol.

La cultura de hoy en día
en verdad tiene otro sello,
no de los tiempos aquellos
cuando era la poesía
lo mas grandioso que había.
Hoy son muchos los adultos
que al verso quitan el bulto,
muchos mas lolos y lolas
los que no dan ni bola,
lo que en cultura es insulto.

Es bien claro que hoy impera
un afan materialista
que solo pone la vista
en el auto, la chequera
y en la moda pasajera.
El espiritu fallece
y esta suerte no merece
porque es lo mas humano
que tenemos, pues, hermano.
(Es lo que a mi me parece)

Debemos luchar a diario
con el rescate del verbo
que cultivò Amado Nervo,
y el pelao don Hilario
de mi taller literario
y la Mistral y el Neruda,
con cuyos versos, sin duda,
incluso el alma proleta
tuvo arranques de poeta,
aunque la viera peluda.

Pero ya no pasa ná
con este arte tan puro,
y hasta aqui ya estoy seguro
que es la mas santa verdá
que ha quedado la embarrá
allì en la persona humana,
donde el alma se desgrana
como castillo de arena
que se derrumba de pena
por su lumbre ya lejana.

Vamos, vamos al intento
de rescatar la palabra
milagrosa que nos labra
en el alma el monumento
del humano sentimiento.
Si estas razones, don Nacho,
animan que el populacho
lea dècimas aquí
y en la quebrá del ají,
sonreirá mi caracho.

Ponga usted, don Macabeo,
su aporte para mis fines,
por unos cien piticlines
se impondrá del copucheo
que agarra para el fideo
cosas lindas de la vida,
pero también con debida
reflexión sobre el inmundo
pozo negro de este mundo
y su apariencia florida.

Con su ayuda felizcote
quedaré hasta los bototos
porque vendrán los porotos
y los huesillos con mote
pa' chuparse los bigotes.
Màs contenta todavía
quedará mi cabrería,
pues, pa' que lo sepa usté,
solamente a pan con té
han estado varios días.

Y ahora voy al camino
con mis temas populares,
quizás en otros lugares
me haga también el pino
con estos versos ladinos.
Hasta pronto, por si acaso
un buen momento les causo
con estas rimas mal hechas
y tiradas de las mechas,
señores, ¡venga un aplauso!...

FLORENCIO FAÚNDEZ SAAVEDRA

PORVENIR

Al final, terminaremos por rebajar
las viejas cumbres de los cerros
para que vean de cerca
la desnudez de tu cuerpo,
sin que tengan que pararse
sobre la punta de los pies.
Espantar la aparecida camanchaca
o desviarse sin rumbo
por las carreteras de la cibernética
en busca de la tierra prometida.
Esperando hallarte en contra del viento
donde mantienes todavía en celo
tu escurridizo ombligo,
el último baluarte de caza
que nuestros antepasados no enterraron
junto a sus semillas y cacharros.

JOSÉ MARTÍNEZ FERNÁNDEZ

LOS ARQUITECTOS DE LA MUERTE

HAN ASCENDIDO A LA LUZ DE TUS OJOS
LOS QUE CONSTRUIRÁN TU CUERPO EN INERCIA
PARA SER REPOSADO EN LA TIERRA.

ESTOY VIÉNDOLOS.
EN TUS NIÑAS SE MECEN LOS ÚLTIMOS SILBIDOS.

LOS ARQUITECTOS DE LA MUERTE
SUBIRÁN TU HERMOSURA A LOS CIELOS
Y ASÍ COMO UNA GIGANTE COPA
TE DERRAMARÁN EN LA ARENA ENTONANDO AROMAS.

SERÁS UNA PIEDRA HUESUDA
FLOTANDO EN LOS MARES DEL OLVIDO
CUANDO YO ESTÉ SEPULTADO
JUNTO A LOS TALLOS DE LAS PLANTAS.

LLANTO SE DERRAMARÁ EN LOS MÁRMOLES.
LOS MAUSOLEOS DE SANGRE
CONTINUARÁN ORDENANDO EL SILENCIO GRAVE.

ASÍ, AHORA, COMO LOS ARQUITECTOS DE LA MUERTE
FLORECEN EN EL NIDO DE TUS PUPILAS,
ASÍ UN DÍA LEJANO CORONADO DE CANCIONES
LOS ARQUITECTOS DE LA VIDA
CONSTRUYERON TU COPA CON FLORES.

TE IRÁS ENTRE EL SILENCIO Y EL LLANTO,
PERO EN MÍ, ABEJA EN PERFUME TE VAS A QUEDAR,
FORCEJEANDO EL BIEN ARMADO DOLOR DE TU RECUERDO.

ÓSCAR HAHN

GLADIOLOS JUNTO AL MAR

GLADIOLOS ROJOS DE SANGRANTES PLUMAS,
LENGUAS DEL CAMPO, LLAMAS OLOROSAS,
DE LAS OLAS AZULES, AMOROSAS,
CARTAS OS LLEGAN, PÁLIDAS ESPUMAS.

FLOTAN SOBRE LAS ALAS DE LAS BRUMAS
EPÍSTOLAS DE POLEN NUMEROSAS,
DONDE A LAS AGUAS PIDEN POR ESPOSAS
GLADIOLOS ROJOS DE SANGRANTES PLUMAS.

MOVIDAS SON LAS OLAS POR EL VIENTO
Y EL PIE DE LOS GLADIOLOS VAN BESANDO,
AL SON DE UN SUAVE Y BLANDO MOVIMIENTO.

Y EN CADA DULCE FLOR DE SANGRE INERTE
LA MUERTE VA CON PIEL DE SAL ENTRANDO
Y ENTRANDO VAN LAS FLORES EN LA MUERTE.

DANIEL ROJAS PACHAS

ELECTROSHOCKS

Fotogramas interdictos,
sonoras teclas de una máquina,
eléctrica galería.
Grama de tubos grises,
encierro y verdades a medias…
Con shocks sobre el cuerpo
y la radio encendida,
al ritmo del tiempo,
al compás de los dedos
y las teclas,
proscritas señales, desde la oculta frecuencia.
Esta es-fera
inter-fiera, nimia,
con sonido de hombres
con sonante de eriales y hembras escorpiones
El acordeón solar;
Sigue rugiendo.

LUIS ARAYA NOVOA

EL PÁRAMO

EL NORTE ES UNA TIERRA QUE ES DE PIEDRA
TRABAJADA POR SOLES QUE NO CAMBIAN,
MIENTRAS LOS AÑOS PASAN, Y LA ARENA
SIEMPRE AMANECE IGUAL QUE EN LOS COMIENZOS.
EL TIEMPO TIENE EN ÉL SU PESEBRERA.
SUS PAISAJES CALCADOS, LOS PLANETAS.
EL SUEÑO, SU ALIMENTO DE PAÍSES
VACÍOS O POBLADOS DE FANTASMAS.
LA VIDA ES MINERAL, DE POLVO DURO
JUNTADO POR LOS SIGLOS, HECHOS CERROS
QUE, DE PRONTO, DOMADOS POR EL VIENTO,
SUELTAN LOS MÁS PURÍSIMOS RELINCHOS.
PORQUE SILBOS Y GRITOS DE SILENCIO
Y COLORES Y CURVAS, PUNTAS, FILOS,
TIENE ESTA TIERRA EN LLAMAS, DE ESPEJISMOS
QUE A RATOS SE CONFUNDEN CON ENSUEÑOS.
Y PUEBLOS SUSPENDIDOS, CASAS HUECAS,
MÁQUINAS OXIDADAS, GALLINAZOS,
QUE HACEN DEL DÍA ROJO DE LA PAMPA
PIEL DE LA SOLEDAD, VOZ DEL MISTERIO.
SU HABITANTE ES EL SOL, AVE EN PICADA,
EL SOL, ÚNICA LLUVIA DEL DESIERTO,
EL SOL QUE EMPOLLA LENTAS A LAS HORAS
Y PONE HUEVOS DE ORO ENTRE LOS HUESOS.
SU NOCHE, SIEMPRE OSCURA, ES UN MAR QUIETO
DE ESTRELLAS QUE TIRITAN CON EL FRÍO.
UN GONG QUE NUNCA SUENA, PERO RUEDA
ES SU LUNA, QUE ALUMBRA LAS DISTANCIAS.
HACIA ARRIBA, SU CIELO, LUMBRE HELADA
PÁGINA DE HEROÍSMOS QUE SE FUERON.
HACIA ABAJO, FILÓN DE LA LEYENDA
QUE COMIENZA EN LAS HUELLAS DEL MINERO.
EL SALITRE ES RECUERDO, CAMANCHACA
DERRETIDA POR FUEGOS SEMINALES,
PASTIZAL CONGELADO, CAL RESECA,
LAVA BLANCA, VOLCÁN, ESPINAS, LLAGAS.
LA TIERRA QUE ES ESTÉRIL SE HACE FUENTE
DE RUIDOS, DE CANTOS, DE CLAMORES,
Y SE OYE EN PLENO PÁRAMO LA RISA
DE DESAPARECIDOS CALICHEROS.
HACIA ADENTRO LA NOCHE ES MÁS QUE SOMBRA,
PORQUE ES GRITO CON AYES DE LOS FIERROS.
HACIA AFUERA NO ES MÁS QUE EL ESTALLIDO
DEL SALAR QUE SE ENFRÍA BAJO CERO.