JAIME MOYA ZÚÑIGA

MINICRISIS

Hoy tuve uno de esos días
en que no tenerte
me pareció la cosa más normal
del mundo.

STELLA DÍAZ VARÍN

VEN DE LA LUZ, HIJO

Que te ciegue la luz, hijo.
Ven de la luz;
Desde donde la pupila sueña
y vuelve atormentada,
como un escombro vivo,
como especie de flor, como pájaro.
Carbón de víscera terrestre,
así como víscera de árbol.

Deja que se ensañe la luz, hijo,
Desciende como los antiguos ángeles,
como los malos discípulos,
ardiendo en su pasión, desheredados.
Así como las fieras, hijo.

Incomprendidas del río, intocadas
absolutas, tristes.
Ese será el día
-presentimiento que no quise,
tú sabes, los conoces-
que tomaré la forma deseada.

Ojo de estiércol, húmedo;
aprisionaré tu llama,
tu superficie extraceleste
tu mirada de centro obscuro,
tu trigal;
la tibia voluntad de tu piel
me ayudará y seremos.

Nunca antes pudimos.
Yo era como esas pequeñas fuentes secas.
Desciende, hijo, de la luz;
avizora el espacio,
avizora el horizonte.
La curva que deja el corazón de un muerto,
la mano que se esconde,
la mano que nadie quiso acariciar.

Seremos.
Tú y yo venidos
irremisiblemente;
unidos como dos tallos jóvenes aún;
Queriendo apenas lo que no se nos dio.
Amando
lo que la luz aconseja:
el vértigo, la hondonada, el silencio.
el color de las piedras;
tantas cosas simples y distintas.
Llegaremos a amar la contextura de Dios
tan difusa;
tan perfecta como tus pequeños ídolos.
La madera de Dios
tan bella y roja
como el corazón de los árboles.
Tan bella y roja
como el corazón del veneno.
Que te ciegue la luz, hijo.
Que te atormente.
Ven de la luz, inúndate;
Ten la luz y desmiente la tiniebla.
Ven, hijo, arrodíllate.
Cree en los amaneceres.
En la luz son más bellos los ojos de Dios.

ÓSCAR HAHN

EN UNA ESTACIÓN DEL METRO

Desventurados los que divisaron
a una muchacha en el Metro
y se enamoraron de golpe
y la siguieron enloquecidos
y la perdieron para siempre entre la multitud
Porque ellos serán condenados
a vagar sin rumbo por la estaciones
y a llorar con las canciones de amor
que los músicos ambulantes entonan en los túneles
Y quizás el amor no es más que eso:
una mujer o un hombre que desciende de un carro
en cualquier estación del Metro
y resplandece unos segundos
y se pierde en la noche sin nombre

MAYO MUÑOZ

CARTA A MI HIJA



(Iquique, 21 de diciembre de 1907)



Hija, cuando leas esta carta, talvez ya no esté sobre la tierra.



Me habrán muerto y enterrado en oscuro pudridero



bajo llaves siniestras del silencio.



Han rodeado la plaza los mastines,



los mismos que tapiaron con trinita ayer



los sueños estañados de mi padre en la doliente Oruro.







Te escribo arrodillado ante el abismo



y aún cuando diciembre cubre Iquique con metálica tibieza,



la soledad desgaja su frío vellocino.



¡Cuculí del Ande, que pastoreas los cielos de la infancia,



si vine a este salitral a conquistar la fragancia de los sueños,



es porque te amo y quisiera en tu frente mi semilla!







Frente al bronce cantarino de esta escuela,



aprieto el crucifijo que tallaste dulcemente



a golpes de oración y bofedales.



La muerte calza las jinetas del oprobio y no me importa,



pues nosotros, carajo



-aprendices de la luz más honda del honor-



¡Muriendo con chilenos!







Hija, mañana ven a verme



no importa que no encuentres mi cadáver,



no importa que no sepas dónde poner las perlas de la pena.



Ven y quédate a vivir cerca de este mar que hemos perdido.



Hija mía, la herencia que te dejo,



es la conciencia que conquisté con mis hermanos



escupiendo por el hígado la sangre.



Hija, que en tu felicidad se cuaje mi venganza,



pues ya no tengo más sangre para darte.



¡Ya no tengo más sangre para darte!

JOSÉ G. MARTÍNEZ FERNÁNDEZ

EN EL CORAZÓN DE UN HOMBRE HAY UNA HERIDA MUY MARCADA

lo digo por la luz que afuera marca el ángulo vidrial

de mi departamento

sin ninguna gota de agua o con todas

me he pasado los años mirando el cielo que me negaste

a veces me gusta y a veces me da ira

pero el placer de seguir por tus ríos me llena de una alegría

que quizás sin tu marca nunca tendría

eres esa alegría y eres el dolor, esta herida es muy ancha

y tú la sabes

y es largamente nostálgico sentir que tu mar

está muy lejos en el tiempo

que ya no puedo tener de tu sangre

los sueños de unos niños

que a estos jardines viajarían

y así se me van los días

con la sola idea de ti.

NEFTALÍ AGRELLA

TODOS QUEREMOS NAVEGAR




Entre oblicuas linternas que rayan singladuras

el piloto desdobla el tapiz de los viajes

desde polos de yeso hasta los ecuadores

que zarpan cargados de frutas maduras.




Y los barcos se llevan en sus ramas sin hojas

enredadas como serpentinas

las músicas marinas

hasta el borde azul de las extensas radas

Ahora

frente al puerto

ha venido a quedar anclado el ARCO IRIS

con el casco pintado de siete colores.

JUAN CARLOS GARCÍA ARAYA

LA TUMBA DEL VIEJO MARX


Visito a Marx que yace en Londres

en un antiguo cementerio

reunido con su familia,

pero no descansa en paz.

Fotografío otras tumbas

donde se restituyen a la tierra

Claudia Vera Jones y Saad Mohamed Alí

Ian Dorans y Yussuf Mohamed Dadoo,

marxistas de otros pueblos

que tampoco descansan en paz.

Mientras exista un ser humano con hambre

ni los muertos y aún menos los vivos

deberían descansar en paz.