VIRUS
Virulentos, prosaicos, rumiosos,
los críos descansan entre baños digitales
y la noche de Cien-fuegos estrellados (…)
revienta la garganta de tanta pobre muchacha (…)
“dulce gimiendo contra el parabrisas trasero”
y se repiten, graban, la cinta vuelve atrás, un percutor, un clic
y ruedan en su esfera.
Cada recuadro,
esquinas apacibles de la sombra pura de tu infierno (…)
La durmiente se consuela entre cada pierna
y entre aquella brasa ruinosa de celos
en que maltrechos ojos,
macilentos
brazos desgajan la flor de las edades con un mapa hecho de
insinuaciones las delicadas perforaciones del mal llamado “honra de
doncellas”
pudre cada deliquescenia con amarga confusión de hibernaciones.
“No puedo reconocer ni mi propia piel”
ni
la identidad de cada parte noble: Mudan las heridas, intercambiamos
quejas sensoriales, telepáticos gestos (si es posible), con gargantas
heladas y saltos de cada mugir de dedos encriptados, enfurecidos por las
metálicas orugas y las cuerdas en que descansan tus uñas que van
cosiendo mi subrepticio orgasmo y el rey de los putos, tu rey, el de
todos nosotros, pálido como siempre, te espera y tiene en su cohorte a
cien caballos de cien pretéritos cuerpos que han perdido su delicadeza y
los úteros gozan confusos y tus señas brillan, ríen con la locura del
beso y herméticos babean la suculenta cólera, madre hecatombe de tu
patriarcal ceño, clausura, silente ronda y simulacro de venas dando
latigazos a los sables del público perfil y muertos, muerto, muerta la
codicia, oblicua se agrieta el nexo informe.
