JUAN CARLOS GARCÍA ARAYA

LA TUMBA DEL VIEJO MARX


Visito a Marx que yace en Londres

en un antiguo cementerio

reunido con su familia,

pero no descansa en paz.

Fotografío otras tumbas

donde se restituyen a la tierra

Claudia Vera Jones y Saad Mohamed Alí

Ian Dorans y Yussuf Mohamed Dadoo,

marxistas de otros pueblos

que tampoco descansan en paz.

Mientras exista un ser humano con hambre

ni los muertos y aún menos los vivos

deberían descansar en paz.

NANA GUTIÉRREZ

VERANO

Me parece de
pronto que el
Verano está
ahí en la
mirada
redonda de mi
perra en los
cabellos finos de
la ducha quizás
en la prematura
muerte de
alguna
mariposa ahí
en las
cosas más
amarillas o
más
simples.

ARIEL SANTIBÁÑEZ

OFICINA CHACABUCO


Mientras espero

la película dominguera

del viejo teatro

o el pitazo de algún tren

que traerá nuevos rostros,

asisto a la escena repetida:

la soledad levanta sus huesos

y asusta fantasmalmente al viento.

CECILIA CASTILLO

CONTIGO APRENDÍ



"Que la semana tiene más

de siete días"


Regreso desde mí lentamente.

Vuelve la luz

y tu piel es nuevamente tú.


Ruido afuera,

risas, automóviles,

viento en hojas.


Lentamente me recuerdas

besando mi pelo.


Sonreímos a los ojos del otro.

-Ayúdame a regresar al mundo -

dices...


Y te empujo fuera de mi cama

antes de arrepentirme.

JAIME MOYA ZÚÑIGA

EN 1969 DEJÉ DE CRECER Y NACÍ...

En 1969 dejé de creer y nací

En 1969 dejé de creer y nací
me planteé en usted y me olvidé de las teorías

saboreé sus pezones y les quité la leche
órgano por órgano la interrogué

después, tras tiempo incontable
nervioso
me uní al mundo.

FLORENCIO FAÚNDEZ SAAVEDRA

ROPAOVEJERA

Hurgas en mis cosas
mi rostro
mi acento
mis iniciales
mi ropa deslavada
o algo que finalmente
me identifique
con la gran tierra
de los conquistadores
y tú,
la eterna vencida
cada vez
que enfrentas
una ventanilla
por la información
que nadie se molesta
en entregarte
porque las manecillas del reloj
presionan desesperadamente
por juntarse
y tu historia
es archi conocida.

ARIEL SANTIBÁÑEZ

DISCORRAYADO

La vieja vitrola del tío, muerto a mediados de siglo,
todavía toca discos de repente, y son 78 giros por minuto.
Y giró y gira el mundo para todos:
mi padre le hacía escuchar a mi madre
la voz de Gardel y el verdadero sentido del amor.
Y soy, yo soy el que toma la manija estas tardes
de domingo, y doy vuelta y vuelta y te hago
escuchar Gardel, y tú, Gladys, sigues el movimiento
silenciosamente, pensando, quizá, en nuestro lejano hijo.